Der SUV raste durch die regennassen Straßen von Brooklyn, das Blaulicht ausgeschaltet, um nicht aufzufallen. Alexander saß vorn, die Hände so fest um die Pistole geklammert, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Cole fuhr konzentriert, die Augen auf die Straße gerichtet, während ein zweites Team in einem weiteren Wagen folgte. Niemand sprach. Das Einzige, was zu hören war, das monotone Ticken der Scheibenwischer und das dumpfe Dröhnen des Motors.
„Lagerhaus 17 am Red Hook Terminal“, sagte Cole schließlich. „Kleiner Betonbau, zwei Eingänge, ein Dachzugang. Wir haben Drohnenaufnahmen – vier bewaffnete Männer sichtbar. Keine Kameraüberwachung von außen.“
Alexander nickte nur. Seine Stimme war rau. „Ich gehe rein. Du sicherst den Eingang. Das zweite Team deckt den Hinterausgang ab.“
„Sir, d
