VIERUNDVIERZIG
HACKEN
Buffalo, Wyoming
Dienstag, 15. März 1977, 18:45 Uhr
Patrick
»Nein!«, schrie Patrick.
Er war aus der Tür des Suburban in der Sekunde, als er ihn in P schindete. Lieber Gott, bitte lass meine Familie in Ordnung sein, betete er. Er startete über die verschneite Straße, an dem geschundenen Puma vorbei zum Rand des Abhangs und spähte darüber. Er roch den Rauch und das Feuer, bevor er deren Quelle identifizieren konnte. Dann sah er es. Massiges dunkles Metall und ein orangefarbenes und gelbes Leuchten sechs Meter unter ihnen. Ein Rausch von Hoffnung durchströmte ihn. Der Truck war an der bestmöglichen Stelle hinübergefahren, am oberen Ende dieses Abschnitts der Schlucht, am nächsten zum Bachniveau. Sechs Meter. Nur sechs Meter. Das kann man überleben, richtig?
»Sus
