A cela estava úmida, fétida e m*l iluminada por uma única vela tremulante. Os olhos de Turin se fixaram em uma cama encostada na parede. Os lençóis escuros pareciam encobrir algo — ou alguém. Ele ouviu um gemido fraco e caminhou na direção do som.
"Naomi?" chamou, a voz firme mas tingida de preocupação.
Não houve resposta. Turin ajoelhou-se ao lado da cama e puxou o cobertor. A visão que o aguardava fez seu coração disparar. Naomi estava deitada, pálida, os olhos semicerrados e os lençóis manchados de sangue fresco.
"Naomi!" ele chamou novamente, o desespero crescendo.
Ela abriu os olhos com esforço, sua respiração superficial.
"Perdão..." balbuciou, quase inaudível.
Turin a segurou cuidadosamente nos braços, a raiva e a culpa competindo pelo domínio em seu coração.
"O que acontec
