—Pudiste mandar a fabricar estas pruebas —mi voz es apenas un susurro, pero dentro de mi esas palabras se gritan con desesperación. Aun así, sé que es imposible. El hombre en las fotos, el que aparece junto a Filippo Di Mauro definitivamente es Franco, mi Franco.
Salvatore deja escapar una carcajada sin humor. Se acerca, reduciendo la distancia entre nosotros con pasos letales, y siento su presencia como una sombra sobre mi.
—¿Eres ciega o estúpida? —escupe con desdén.
Mi mente es un torbellino. Franco nunca me habló de esto. Nunca me advirtió. ¿Y si, como yo, intentó protegerme? ¿Y si ni siquiera sabe quién soy en realidad?
—¿Vas a matarlo? —pregunto, apartando los ojos de las fotos, clavando mi mirada en la suya. Necesito saber qué diablos está pasando.
—¿Tú qué crees?
—Esa no e
