Cassian
La catedral de San Patricio se alzaba ante mí no como un templo de fe, sino como un recordatorio de todo lo que hice mal.
El aire en el interior era pesado, cargado de incienso y el perfume asfixiante de cinco mil rosas blancas que mi madre había ordenado disponer para que el mundo viera que los Ashford no se iban con tonteras.
O quizás un símbolo de su corta vida.
Ajusté los puños de mi camisa, sintiendo el roce del platino en mis muñecas. Me miré en el espejo de la sacristía y no reconocí al hombre que me devolvía la mirada.
Tenía los ojos inyectados en sangre por la falta de sueño y una mandíbula tan tensa que temía que mis dientes estallaran. Marcus Thorne entró en la habitación, revisando su reloj de bolsillo con la precisión de un verdugo.
—La prensa está apostada en
