Evangeline
El silencio en la casa de campo de Connecticut no es paz; es una presión constante en los oídos que te recuerda que estás a kilómetros de cualquier rastro de libertad.
El aire aquí huele a pino húmedo y a la madera vieja.
Subí las escaleras de roble arrastrando los restos de mi dignidad y los metros de encaje francés que ahora me parecían grilletes.
El vestido de novia, que en la catedral me hacía sentir como el cadáver de la novia, ahora era simplemente un recordatorio de que mi cuerpo ya no me pertenecía.
Había una firma el último papel y tenía otro anillo de diamantes en mi mano que pesaba más que mi propia alma.
Entré en la habitación principal. Una suite monumental con una cama de doseles que parecía un altar. Me miré en el espejo de cuerpo entero.
Mi rostro esta
