Lobão
A menina correu como quem acredita que a rua é perdão.
Eu vi o erro antes dela ver. Não porque eu seja mágico, porque eu conheço o morro como quem conhece a própria cicatriz. Beco sem saída, escada que engana, casa que não abre porta pra desconhecido quando o ar tá pesado. O morro protege quem é dele. E ela, naquela hora, não era de ninguém… era só um alvo correndo.
Quando eu segurei o braço dela, senti a adrenalina saltando pela pele, igual eletricidade. Camilla tremia, mas não era tremor de covardia. Era tremor de guerra. Olho aceso, mandíbula travada, o corpo inteiro dizendo “não” mesmo sendo puxado.
Gosto desse tipo de resistência. Não porque eu seja justo, porque resistência me dá medida. Medida de quanto risco eu tô segurando dentro da minha casa.
— Eu avisei — eu disse ba
