Les Chaînes Du Papillon

Papillon 🦋 IV

Je m'éloigne de la porte afin que ce judas ne me dénonce pas. Je me tourne face à Fernández qui m'apporte le verre que je lui ai demandé sur un plateau.

Je prends le verre, bois une grande gorgée et le repose.

— Je suis fatiguée... Je vais dormir.

Je ne la laisse pas le temps de répondre que je monte dans ma chambre et ferme la porte.

Je me précipite vers mon téléphone et appelle John.

Son téléphone sonne à plusieurs reprises sans pour autant répondre.

Ne me dites pas qu'il est avec Catherina et qu'il ne voit pas son foutu téléphone !

Je le rappelle, le téléphone sonne sans jamais répondre.

Il se fout de moi !

J'appelle l'agence qui répond dès la seconde sonnerie.

— Agence...

— Ouais. Ouais, la coupais-je. Où est Maître ?

— Maître est dans son bureau.

Il se moque de moi ? Il est dans son bureau mais il ne répond pas ?

— Allez le déranger.

— P-Pardon ? me demande-t-elle pour savoir si je suis sûre de ce que je dis. Le déranger, vous dites ?

Elle doit avoir peur que John la fasse virer ou, pire, lui donne le châtiment qu'il réserve aux personnes qui ont “démissionné” d'eux-mêmes.

On sait tous que John les a butées.

— Je prends la responsabilité !

— Un instant.

Elle doit avoir laissé le combiné sur la table.

Je fais les cents pas dans ma chambre, je tourne en rond dans tous les sens, jusqu'à ce que je sente un souffle à travers le téléphone.

— Maître a dit qu'il vous rappellera.

— Soit il prend ce téléphone, soit je tue la mission.

— Je reviens.

Putain, mais c'est quoi son problème, John, ce soir ?

Je me tourne et me fige d'un coup.

— Allô ?

La voix de John résonne dans l'appareil, tout comme la silhouette de Caleb qui est sur mon balcon.

Il pousse la porte doucement et range sa mèche de cheveux tombée devant ses yeux.

Ses yeux noirs se baladent dans la chambre jusqu'à moi.

— Papillon ? m'appelle John.

Caleb incline sa tête sur le côté avec un sourire.

Comment il a fait pour monter ? Il n'y a même pas d'échelle.

— Terminez votre appel... Sauf si vous avez appelé la police.

Et puis merde.

Je suis obligée de raccrocher tout ça parce qu'un imbécile privilégie son p******l.

— Papillon ? Tu es en danger ?

Moi, en danger ? Je ne sais même pas ce que cela veut dire.

Je laisse tomber mon bras le long de mon corps et raccroche.

Je vais poser mon téléphone sur la table de nuit.

— C'est très impoli de débarquer chez une personne en passant par le balcon.

Je me tourne face à Caleb, qui regarde chaque petit objet dans la chambre comme s'il était fasciné.

J'ai bien dit “comme si” parce que, vu son expression, on dirait plus un animal qui était enfermé en cage et qui est enfin sorti.

Il s'arrête devant la commode, fait demi-tour vers moi et s'adosse contre celle-ci, les bras croisés sur son torse.

— Quel est votre nom ?

Sa voix, c'est vraiment quelque chose ; ça m'étonnerait qu'aucune femme ne tombe dans son lit.

En plus, il est tout à fait mon style.

— Violette.

Il me regarde longuement, glisse sa main dans sa poche, il sort son paquet de cigarettes...

Il n'a plus ses gants.

Il sort une cigarette lentement du paquet, son regard se lève sur moi, mon cœur s'affole.

Je déteste ça. Il me fait ressentir des choses que je n'ai jamais ressenties.

— J'ai demandé... votre vrai nom.

Il m'a découverte ?

Il place la cigarette entre ses lèvres taillées dans la virilité, à la fois dures et... tentantes, entourées de sa barbe bien taillée.

Tant que je ne lui montre pas un os à ronger, je doute qu'il continuera à me soupçonner.

Je croise mes bras sous ma poitrine, le sourire aux lèvres...

— Je suis vraiment Violette.

Il arrête ses mouvements.

— Donc Violette ? me demande-t-il, sa voix est tellement grave et profonde.

Putain, la sensation qu'elle fait est vraiment...

Il allume sa cigarette dans la chambre comme s'il était chez lui.

— Je peux savoir ce que vous faites dans ma chambre ?

— Je peux vous poser la même question. Qu'est-ce que vous foutez sur ma propriété ?

— Je ne vois pas de quoi vous parlez. Je n'ai pas bougé de ma chambre.

Il me lance un regard accusateur comme s'il m'accusait de mentir dans le silence.

Je me sentirais détendue si j'avais Ernest devant moi, mais je viens de voir ce type foutre une balle dans la gorge d'un autre sans sourciller.

Non pas que cela me fasse peur, car j'ai déjà fait pire, mais il ne m'inspire pas confiance.

Je ne peux pas lui tourner le dos.

— Je n'aime pas qu'on me surveille, me confie-t-il.

— Et je ne vois toujours pas de quoi vous parlez. Donc retournez chez vous. Ernest n'apprécierait pas que vous soyez ici.

— Et vous pensez que ma mère apprécie que vous soyez ici ?

C'est quoi ce type qui répond par d'autres questions ?

Autant Ernest aime le contrôle, j'ai l'impression que ce Caleb apprécie un peu trop les questions.

Je dois le mettre vite dehors ; je m'en fiche que cette Fernández nous surprenne, mais je veux appeler John.

— Veuillez ressortir pa...

Je me fais plaquer contre le mur à une vitesse que je n'ai même pas vue venir, sa main placée autour de ma gorge.

Il ne serre pas sa poigne pour autant.

C'est quoi ce type ?... Et à quel moment il a mis ce gant ?

Je le regarde fumer tranquillement sa cigarette en me scrutant lentement le visage.

Son regard, j'ai l'impression qu'il caresse chaque trait de ma peau.

Il rapproche la cigarette de mon visage et l'écrase sur le mur à côté de ma tête, il souffle la fumée sur mon visage.

— Tu ne trembles même pas. J'ai pourtant attrapé la gorge de toutes les femmes que ce type amenait ici, et chacune tremblait au point de pleurer.

— Vous pensez qu'on est tous pareils ?

— N'écartes-tu pas les jambes pour lui comme toutes les autres ?

Encore une réponse répondue par une autre question.

C'est vraiment un truc de procureur.

— C'est le genre de procureur que vous êtes ?

— Qui vous a dit que j'étais procureur ?

— Votre père.

— Mon père ? répète-t-il avant d'exploser de rire.

Il lâche mon cou sans pour autant reculer.

— Ce truc, mon père ?

Il continue à rigoler en mettant l'autre gant.

C'est quoi son problème ?

Il replace sa main dans sa poche.

— Ernest ne parle jamais de moi. Il doit penser que je suis le diable, comme il le dit si bien.

Il sort un couteau de sa poche.

— Je doute que ce soit lui qui ait parlé de moi.

— Je le mets suffisamment en confiance pour qu'il me parle.

— Ou tu écartes tellement bien les jambes qu'il prend suffisamment son pied ?

Déjà, il s'est mis à me tutoyer, mais en plus, il est grossier.

— À qui tu comptes faire avaler ces conneries ?

Je ne dois pas laisser paraître que je suis une tueuse à gage.

— Sortez d'ici.

— Ou sinon quoi ? me demande-t-il, le regard noir.

Je me précipite vers la table de chevet, il m'attrape le bras, je le repousse et attrape l'arme que j'ai cachée sous le matelas, puis la pointe vers lui.

Il s'arrête, lève ses mains en l'air.

— La maîtresse a des secrets.

— J'ai le permis porte-arme.

— Quelle menteuse tu peux être.

Il se jette sur moi, je n'ai pas le temps de tirer qu'il me jette sur le lit.

Mon arme s'échappe de mes mains.

Ses mains autour de ma gorge, serrant de plus en plus fort.

Je tâtonne ma main sur le lit, je sens un fil que je tire : la lampe se place dans ma main.

Je le frappe sur la tête, le coup le fait me lâcher, du sang lui coule sur la tempe.

Il me regarde avec ses yeux noirs.

Je reprends mon souffle, roule jusqu'au sol et tends mon arme que je repointe contre lui, le dos collé contre le mur.

Il touche le sang qui lui coule sur le visage avant de rigoler.

Il s'approche et se baisse devant moi, il me fait poser mon arme sur son front.

— Je t'aime bien... Je t'autorise à me tuer.

Quel genre de taré est-il ? Il m'autorise ?

— Je n'ai pas besoin de permissions.

Un sourire en coin se forme sur ses lèvres.

Il tend sa main vers moi et replace la bretelle de ma nuisette tombée de mon épaule.

— Tu es la première que je n'ai pas envie de tuer.

La porte s'ouvre brusquement.

— Mademoiselle ! s'écrie Fernández.

Caleb soupire en entendant la voix de Fernández ; il tourne son regard vers elle.

— T'es qui, toi ? demande-t-il durement.

— Monsieur Stone ne veut pas vous voir dans ce manoir.

— Tu ne réponds pas à ma p****n de question... Je vais répéter...

— Fernández, dit-elle.

Caleb se redresse, moi je ne baisse pas mon arme.

— Si tu parles, Fernández...

Il termine sa phrase par des gestes, en passant son pouce sous son cou avec un sourire en coin.

Fernández baisse les yeux en hochant la tête.

Caleb se tourne face à moi.

— J'adore ton tatouage... Papillon.

Je me fige en entendant ce qu'il vient de dire.

Il se dirige vers le balcon, je me lève rapidement et le vois sauter du balcon comme un taré !