Seven years. Seven years of loving an Alpha who rationed his warmth like it cost him something. Then one night — still in our bed, sheets still warm — he lit a cigarette and said: "Let's dissolve our matebond. She's dying. It's her last wish." I said fine. He expected me to beg. To cry. To chase him the way I always had. He didn't expect me to hand him a property division agreement with my signature already on it. He didn't expect me to move out the same afternoon. He didn't expect me to burn every photograph that proved what he really felt — and who he really felt it for. And he certainly didn't expect me to walk onto the biggest stage in Briarwood six days later, violin in hand, wearing a mask he couldn't see through. Jake Weiss thought he knew me. He knew the Luna who cooked his meals and managed his pack and sat up waiting for him with a book sliding off her chest. He didn't know the woman underneath. The songwriter whose pain he'd handed to another woman to wear as a costume. The heiress whose family legacy he'd absorbed without reading the fine print. The wolf whose love he'd mistaken for obedience — for seven years. It's too late, Alpha. The Luna has already moved on.

Sete anos. Sete anos amando um Alpha que racionava seu calor como se demonstrar carinho lhe custasse alguma coisa. Então, certa noite — ainda em nossa cama, com os lençóis ainda quentes — ele acendeu um cigarro e disse: "Vamos dissolver nosso vínculo de mates. Ela está morrendo. É o último desejo dela." Eu disse que tudo bem. Ele esperava que eu implorasse. Que chorasse. Que corresse atrás dele como sempre fiz. Ele não esperava que eu lhe entregasse um acordo de divisão de bens com a minha assinatura já nele. Não esperava que eu me mudasse naquela mesma tarde. Não esperava que eu queimasse todas as fotografias que provavam o que ele realmente sentia — e por quem realmente sentia. E certamente não esperava que, seis dias depois, eu subisse ao maior palco de Briarwood, violino em mãos, usando uma máscara que ele não conseguiria enxergar através. Jake Weiss achava que me conhecia. Ele conhecia a Luna que cozinhava suas refeições, administrava sua matilha e passava as noites acordada esperando por ele, com um livro escorregando sobre o peito. Ele não conhecia a mulher por baixo de tudo aquilo. A compositora cuja dor ele entregara a outra mulher para que ela a usasse como uma fantasia. A herdeira cuja fortuna e legado familiar ele absorvera sem sequer ler as letras miúdas. A loba cujo amor ele confundira com obediência — durante sete anos. É tarde demais, Alpha. A Luna já seguiu em frente.