Ich ließ ihre Worte zwischen uns verhallen, die Schwere drückte wie der Schnee draußen. Mein erster Impuls war, ihr zu sagen, dass alles gut werden würde – aber ich wusste es besser. Leere Versprechen bedeuteten nichts für jemanden, der die Hölle durchlebt hatte.
Stattdessen sagte ich leise: „Ich weiß, wie sich das anfühlt.“
Ihre Stirn legte sich in Falten. „So verletzt zu werden?“
Ich nickte und starrte auf meine Hände. „Mein Vater … er war die Sorte Mann, die alle für respektabel hielten. Fleißig. Witzig. Aber hinter verschlossenen Türen …“ Meine Kehle schnürte sich zu, alte Erinnerungen drängten nach oben. „Er hatte ein Temperament. Es brauchte nicht viel, und er explodierte. Ich habe meine Kindheit damit verbracht, an seinem Atem zu erkennen, wie er zur Tür hereinkam, damit ich wuss
