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Emma
Ich verstehe nicht, was los ist, warum ich in Marcus’ Auto sitze – mit ihm auf dem Rücksitz neben mir – und zu meiner Wohnung fahre.
»Musst du nicht arbeiten?«, versuche ich es noch einmal. »Ich dachte, ihr Wall-Street-Typen arbeitet am Wochenende.«
Er hebt seine breiten Schultern für ein Schulterzucken. »Die Arbeit kann warten. Ich bin mein eigener Chef.«
Ich gebe es auf. Weil es anscheinend keine höfliche Art gibt, einen Mann zu fragen, warum er so entschlossen ist, einem beim Waschen und Kuscheln mit den Katzen zuzusehen. Besonders, wenn dieser Mann Marcus ist. Sobald er sich etwas in den Kopf gesetzt hat, kann man ihn nicht mehr aufhalten – das habe ich auf die harte Tour gelernt. Und ich meine hart.
Ich bin ziemlich wund von dem ganzen Ficken.
Eine Hitzeranke schlängelt
