**Tommy**
Die Küche sah nicht mehr aus wie unsere Küche. Die Arbeitsplatten, sonst leer und glänzend, waren überladen mit Tabletts, Flaschen, Brotkörben, Schalen voller Obst. Emmas Eltern bewegten sich darin mit einer leisen, geübten Effizienz. Ihr Vater arbeitete mit dem Messer, schnitt Gemüse mit schnellen, sicheren Bewegungen, während ihre Mutter etwas Dampfendes auf dem Herd umrührte und einem ihrer Söhne scharf zurief, aus dem Weg zu bleiben.
Und Emma war da. Ihr wunderschönes, rötlich schimmerndes Haar zu einem lockeren Zopf gebunden, die Ärmel hochgekrempelt, Teller tragend, als hätte sie es schon hundertmal getan. Mein Brustkorb zog sich zusammen, als ich sie ansah — so konzentriert, so ruhig in einem Haus, das nicht ihres war, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt.
Ich
