Die ersten Fremden kamen bei Morgengrauen.
Phoebe erwachte von einem Geräusch, das nicht zum Tal gehörte. Ein leises Knirschen, als würde Leder über Stein schaben. Sie setzte sich auf, die Hand bereits am Dolch. George war schon wach, stand lautlos am Eingang der Hütte, den Körper angespannt wie eine Bogensehne. Das Band zwischen ihnen vibrierte scharf, warnend, ein metallischer Geschmack auf der Zunge.
„Mehr als die von gestern“, flüsterte er.
Sie kroch zu ihm, spähte hinaus.
Im grauen Licht des beginnenden Tages standen sie am oberen Rand der Talwand. Drei Dutzend Gestalten. Vielleicht mehr. Keine einheitlichen Mäntel wie bei Rowans Gruppe. Verschiedene Farben, verschiedene Pelze, verschiedene Waffen. Schwerter, Äxte, Bögen. Einige trugen Kettenhemden, andere nur Leder. In ihrer Mitt
