Seine Besessenheit

Raquel BUMM! Die Decke bricht und die Wände stürzen ein, begraben mich unter dickem Staub, Betonbrocken und Glassplittern. Ich schlage mit dem Kopf hart gegen den gerissenen Fliesenboden und kann nicht sagen, ob das Klingeln in meinen Ohren die Alarmanlage des Gebäudes ist oder ob ich mir ein Trommelfell zerrissen habe. Bei meinem Glück wahrscheinlich beides. Ich hab's wohl verdient, dass ich mir überhaupt Hoffnungen gemacht habe. Die Götter der Dieberei sind launische Miststücke, und ich hab heute anscheinend irgendwas getan, um sie zu verärgern. Monate der Planung — buchstäblich — in Rauch aufgegangen, in unter fünf Sekunden. Ich hab gerade wahrscheinlich den Weltrekord für die schnellste Zeit gebrochen, in der ein Heist in die Hose geht. Jemand sollte besser Guinness anrufen. „Rocky!" Dads Stimme erreicht mich, gedämpft gegen den nebligen Dunst, der meinen Verstand trübt. Es ist zu schwer, sich zu konzentrieren, Schwärze kriecht an den Rändern meines Sichtfelds. Welche Richtung ist oben, und welche ist unten? Das weiß der Teufel. Ich bin versucht, die Augen zu schließen und einzuschlafen, das erdrückende Gewicht auf meiner Brust lässt sich leicht nachgeben, aber ein Paar starke Hände zieht mich unter dem Schutt hervor. „Rocky? Red mit mir." „Was ist passiert?", krächze ich. Mein Hals ist schmerzhaft trocken und rau. Ich frage mich, ob ich aus Versehen etwas von dem Glas eingeatmet habe. Dad hilft mir hastig auf die Beine, wirft meinen Arm über seine Schulter zur Unterstützung. Alles tut weh. Wenn ich es heute mit ein paar gebrochenen Rippen davonkomme, werde ich mich glücklich schätzen. Ich ignoriere den salzigen Geschmack von Blut auf meiner Zunge und zwinge meine Füße vorwärts. „Wir müssen hier raus", sagt er und führt mich weg. In der Ferne heulen Polizeisirenen. Selbst in meinem erschütterten Zustand weiß ich, dass wir das Weite suchen müssen. Diebe und Cops vertragen sich wie Öl und Wasser. Es ist am besten, sie um jeden Preis zu meiden. Als Dad mich zum Fenster zerrt, blinzle ich meine Verwirrung weg und nehme das Chaos in Augenschein. Der Rest unserer Crew liegt unter den Trümmern begraben. Ich kann Martins Fuß unter einem herabgestürzten Träger herausragen sehen. Harry ist bewusstlos auf der Seite, sein Gesicht weiß überzogen von zerfallenem Trockenbau. Laura kann ich nicht sehen, und ich mache mir Sorgen, dass sie unter dem schwersten Schutt liegt. „Wir können sie nicht hier lassen!", kratze ich heraus. „Wir müssen zurück!" „Es gibt nichts, was wir tun können", schnauzt er, tritt das Fenster auf und streckt den Kopf hinaus. Die schwüle Pariser Luft strömt in meine Nase und bringt den Geruch von Zigarettenrauch, Autoabgasen und den zartesten Hauch von Gebäck aus der Bäckerei etwa einen Block entfernt mit sich. Es ist Nacht, aber eine Menge neugieriger und aufgeschreckter Fußgänger beginnt sich zu versammeln. Ich weiß genauso gut wie jeder andere, dass wir ohne Zeugen verschwinden müssen; sonst ist das Spiel aus. „Wo zum Teufel ist Lucius?", zischt Dad unter seinem Atem. Lucius, unser Fluchtfahrer, hatte ganz genaue Anweisungen, die Hauptstraße mit einem geklauten Kastenwagen zu blockieren, um uns extra Zeit für einen hastigen Abgang zu verschaffen. Da ich jetzt das blaue Blitzen der Polizeifahrzeuge sehe, sagt mir irgendetwas, dass er seinen Einsatz nicht rechtzeitig geschafft hat. Ich bin erst seit etwas mehr als drei Jahren Teil der Roten-Raben-Crew — Dad ließ mich nicht beitreten, bis ich achtzehn wurde — aber ich weiß genug über das Geschäft, um zu erkennen, wenn wir gewaltig in der Tinte sitzen. Wir konnten das Gemälde nicht stehlen — was unser ganzer Grund war, hier zu sein — mehr als die Hälfte der Crew ist ausgeknockt, ich hab mir bei der Explosion wahrscheinlich die Rippen gequetscht, und wir haben keine Fluchtoption. Alles, was schiefgehen kann, ist es, also kann mir wirklich niemand einen Vorwurf machen, wenn ich anfange zu paniken. Wie gesagt: gewaltig in der Tinte. „Was machen wir?", frage ich Dad, außer mir. Im Handumdrehen zieht er etwas aus seiner Jackentasche. Er legt hastig ein schwarzes Klapptelefon in meine Handfläche und schließt meine Finger fest darum. „Hör mir sehr genau zu, Raquel", sagt er. Mein Körper verkrampft sich. Er benutzt meinen vollen Namen nur, wenn er es ernst meint. Wir benutzen während eines Heists immer Codenamen, um unsere Identitäten zu schützen. Er spuckt schnell eine Adresse heraus, die ich mir mit Leichtigkeit einpräge. Selbst in meinem erschütterten Zustand wird mich mein fotografisches Gedächtnis niemals im Stich lassen. Dad tippt auf das Telefon in meiner Handfläche. „Geh zu dem Ort, den ich dir genannt habe, und such Gabriel Lacroix. Sag ihm genau diesen Satz: Es regnet in der Sahara. Er wird wissen, was es bedeutet." Ich runzle die Stirn, meine Brauen ziehen sich zusammen. „Ich verstehe das nicht." „Er wird dich sicher halten", fährt Dad fort. „Bleib unauffällig und warte auf meinen Anruf." „Bleib unauffällig… Du kommst nicht mit mir?" „Wir müssen uns aufteilen. Irgendetwas stimmt nicht. Ich muss der Sache auf den Grund gehen." „Denkst du, dass uns jemand reingelegt hat?" „Keine weiteren Fragen. Beweg dich. Hör nicht auf, bis du dort bist." „Aber wie soll ich runter—" Genau in diesem Moment stößt Dad mich aus dem Fenster. Ich japse auf, stürze drei Stockwerke… Direkt in einen Lastwagen voller Matratzen, die zur Entsorgung bestimmt sind. Dad muss das Fahrzeug herannahen gesehen und die Chancen gegen die Risiken abgewogen haben. Was für ein perfektes Timing. Das Fahrzeug beschleunigt, bevor ich Dad rufen kann, damit er folgt. Mein Herz zieht sich zusammen, als ich ihn ins Gebäude zurückgehen sehe. Das ohrenbetäubende Heulen von Sirenen ertönt, Polizeiautos rasen an meinem Last-Minute-Fluchtgefährt vorbei, während wir durch die engen Pariser Straßen navigieren. Ich kann jetzt nichts mehr für ihn tun. Meine einzige Option ist zu fliehen. Ich halte mich so fest, wie ich es mit meinen blauen und geschwollenen Knöcheln kann. Ich war gerade dabei, den Safe zu knacken, als die Bombe explodierte. Es ist ein Wunder, dass ich keinen meiner Finger verloren habe; das hätte das Ende meiner Karriere bedeutet. Meine Gelenke schmerzen und meine Muskeln brennen, aber ich weigere mich loszulassen, bis wir auf der anderen Seite der Stadt sind. Aus dem Augenwinkel erblicke ich die Spitze des Eiffelturms im Nordwesten, was bedeutet, dass ich im Süden des 13. Arrondissements von Paris bin. Ich habe noch einen weiten Weg vor mir, bevor ich die Adresse erreiche, die Dad mir gegeben hat, also gleite ich bei der ersten Gelegenheit vom Berg der Matratzen und biege hastig in eine schmale Gasse ein, bei jedem Schritt zusammenzuckend. Ich halte meinen Blick gesenkt und die Kapuze über meinen Kopf gezogen, um mein Haar und Gesicht zu verbergen. Ich mag ein Experte darin sein, in der Menge unterzutauchen, aber das hindert die Paranoia nicht daran, sich einzuschleichen. Was, wenn mich jemand entdeckt? Was, wenn jemand mir auf den Fersen ist? Ich hab noch nie harte Zeit abgesessen, aber ich bin auch nicht gerade scharf darauf herauszufinden, wie es hinter Gittern ist. „Excusez-moi", kommt eine schwache, gebrechliche Stimme. Ich stoppe mitten im Schritt und sehe eine Frau, die unter dem Eingang eines Gebäudes kauert und ein Kind in den Armen hält, das tief schläft. Allein wenn ich sie und ihre zerlumpten Kleider ansehe, kann ich sagen, dass sie obdachlos sind. Ich weiß, dass die Welt Paris als die Stadt der Liebe betrachtet, als eine fantastische Metropole, in der Mode und Essen und Düfte regieren, aber sie vergessen zu merken, dass es ein traurigeres, hässlicheres, grausameres Unterleib gibt, das die Verletzlichsten in der Kälte stehen lässt. Das Gleiche gilt für alle Großstädte der Welt. Es gibt die Seite, die auf Postkarten erscheint, die man nach Hause schickt, und die andere Hälfte, die weggesteckt und ignoriert wird, wie bei allen großen Städten. Die Frau sieht zu mir hoch mit Hoffnung in den Augen. Mein Französisch ist im Grunde nicht vorhanden, aber ich kann sagen, dass sie mich um Kleingeld bittet. Ich weiß, dass ich in Eile bin, aber ich halte trotzdem inne und greife in meine Taschen. Ich habe eine Handvoll Euros, die ich in ihre Handfläche lege. Es ist nicht viel, aber es sollte ihr und ihrem Kleinen etwas Warmes zu essen kaufen. Aller Wahrscheinlichkeit nach bin ich die erste Person heute, die ihr auch nur einen Funken Freundlichkeit gezeigt hat. Deshalb tun die Roten Raben, was wir tun. Ja, wir sind Kriminelle, aber wir sind Kriminelle mit Herz. Es ist unsere Lebensaufgabe, den Korrupten und Gierigen zu nehmen und denen zu geben, die es wirklich brauchen. Das Geld, das wir durch den Verkauf des Picasso-Gemäldes verdient hätten, wäre auf die lokalen Tafeln, unterfinanzierte Krankenhäuser und Obdachlosenunterkünfte aufgeteilt worden — abzüglich der kleinen Summe, die wir für uns selbst einstecken, um unsere Operation am Laufen zu halten. „Merci", sagt sie mit einem dankbaren Lächeln. „Bitte sehr", antworte ich. Ihr Gesichtsausdruck verändert sich schnell, als sie etwas bemerkt. Sie tippt sich an die Stirn. „Sie bluten!" Ich greife schnell hoch, meine Finger streifen meine Schläfe. Sie kommen klebrig mit Blut und Staub zurück. „Ah, Mist. Äh, machen Sie sich keine Sorgen darum." „Brauchen Sie Krankenhaus?", fragt sie in gebrochenem Englisch. „Nein, nein. Mir geht's gut. Ich—" Ich breche ab beim Geräusch nahender Schritte. Als ich aufschaue, sehe ich zwei Streifenbeamte, die Fußgänger anhalten und ihnen ein Bild zeigen. Der Anblick ihrer Uniformen lässt mein Herz in die Kehle springen. Ich biege hastig um die Ecke und presse meinen Rücken gegen die Wand. Sie nähern sich der obdachlosen Frau und zeigen ihr das Bild ebenfalls. Es ist unscharf, von einer Verkehrskamera aufgenommen, aber es bin ganz offensichtlich ich. Na toll. Sie sprechen zu schnell, als dass ich irgendetwas verstehen könnte, aber Sie wären überrascht, wie viel man allein durch den Tonfall interpretieren kann. Sie suchen mich, verhören die obdachlose Frau, um zu sehen, ob sie irgendetwas weiß. „Non", sagt sie immer wieder. „Non, ich habe niemanden so gesehen." Mit einem frustrierten Grummeln setzen die Streifenbeamten ihren Weg die Straße hinunter fort. Erst als sie um die Ecke verschwinden, lasse ich einen tiefen Seufzer der Erleichterung los. „Danke", flüstere ich ihr zu. Sie nickt wissend. „Lauf, Mädchen. Sie werden zurückkommen." Das braucht sie mir nicht zweimal zu sagen. Mit einem letzten Nicken bin ich wie der Wind davon, die Straße in die entgegengesetzte Richtung der Beamten hinunterrasend. Als ich auf eine Reihe älterer Fahrzeugmodelle stoße, werfe ich einen vorsichtigen Blick über die Schulter. Die Luft ist rein. Die Adresse, die Dad mir gegeben hat, und dieser Gabriel-Lacroix-Typ befinden sich anscheinend im Süden Frankreichs nahe Montpellier. Obwohl es unter den Mitgliedern der Roten Raben eine eiserne Regel ist, nur anderen Kriminellen zu stehlen, kann ich in meinem lädierten Zustand unmöglich zu dem Versteckort laufen. Ich will nicht das Auto von irgendeinem hart arbeitenden Werktätigen klauen müssen, aber in der Not frisst der Teufel Fliegen. Ich gehe zur Fahrerseite eines hellgrauen Peugeot 208 von 2007. Seine vordere und hintere Stoßstange sind völlig verbeult, aber sie sieht aus, als würde sie gut funktionieren. In die Innentasche meiner Jacke greifend, ziehe ich mein Dietrichset heraus. Alles passt in ein diskretes schwarzes Lederetui, das nicht größer als die meisten großen Geldbörsen ist. Ich habe eine Handvoll verschieden geformter Picks und Spannungshebel verschiedener Stärken zur Auswahl. Ich wähle schnell je einen aus und arbeite so flink ich kann an der Tür. Beim ersten Versuch gelingt es mir nicht, weil meine Hände immer noch vor Adrenalin zittern, aber mein zweiter Versuch sprengt das Schloss frei. Ich schlüpfe hastig auf den Fahrersitz und mache mich an die Zündung. Das ist bei weitem weniger elegant als die Tür, eine Sache des Hineinsteckens meines längsten Picks im richtigen Winkel und des Herumwackelns, bis der Motor zum Leben erwacht. Der Tank ist drei Viertel voll. Wenn der Verkehr gut ist, werde ich Montpellier in etwa acht Stunden erreichen können. Ich trete das Pedal und fahre vom Bordstein ab. Je mehr Abstand ich zwischen mich und den Tatort bringe, desto besser. Wenn ich keine Stopps mache und die Nacht durchfahre, komme ich vielleicht bis zum Morgen dort an. Selbst als ich auf die Autobahn fahre, weigere ich mich, mich zu entspannen. Ich halte meine Augen auf der Straße und fummel ängstlich an meiner silbernen Halskette herum, drehe den tropfenförmigen Anhänger immer wieder zwischen meinen Fingern. Ich konzentriere mich auf mein Endziel und den Mann, den ich finden muss. Ich weiß nicht, wer er ist oder wie Dad ihn kennt, aber sein Name hallt in meinem Schädel wider. Find Gabriel Lacroix. Er wird dich sicher halten.