Seine Besessenheit

Vier

Gabriel

„Drei Verdächtige wurden am Tatort tot aufgefunden“, sagt der Nachrichtensprecher der Spätnachrichten roboterhaft in die Kamera. Drei unvorteilhafte Fahndungsfotos erscheinen auf dem Fernsehbildschirm.

Ich erkenne jeden Einzelnen von ihnen.

„Martin Jones, Harry Lim und Laura Ortega sind der Polizei bekannt“, fährt der Nachrichtensprecher fort, „und galten als Personen von besonderem Interesse für Interpol wegen mehrerer spektakulärer Raubzüge, die sich über die letzten fünfundzwanzig Jahre erstreckten.“

Arme Schweine, denke ich still bei mir, während ich an meinem Rotwein nippe. Wenn sie nur genug Verstand gehabt hätten, rechtzeitig aufzuhören, so wie ich es getan habe, lägen sie vielleicht nicht sechs Fuß unter der Erde.

Penelope nähert sich von hinten und schnalzt missbilligend mit der Zunge. „Geschieht ihnen recht, sage ich. Ehrlich, was wird nur aus dieser Welt?“

„Schläft Odette schon?“, frage ich sie, ohne auf ihre Bemerkungen einzugehen.

„Wie ein Stein, Monsieur.“

Die Bilder auf dem Fernsehbildschirm flackern, ein neues Foto erscheint. Das Bild ist körnig, aber es ist unverkennbar eine junge Frau. Es ist nicht irgendeine junge Frau. Als ich die Augen zusammenkneife, kann ich gerade noch die markanteren Züge ihres Gesichts erkennen.

Raquel.

„Die Ermittler suchen nach einer weiteren Verdächtigen, die sich derzeit auf freiem Fuß befindet. Sollten Sie diese Person sehen, nähern Sie sich ihr nicht und kontaktieren Sie sofort die Polizei.“

„Guter Gott“, murmelt Penelope. „Das ist sie! Die Frau, die Sie oben verstecken!“

Ich bringe sie ruhig zum Schweigen. „Leise. Du weckst noch Odette.“

Die Haushälterin stürmt um die Rückseite des Sofas herum und bleibt direkt vor mir stehen, sodass sie mir die Sicht versperrt. Sie schüttelt den Kopf, die Hände in die Hüften gestemmt. „Monsieur Rochefort, ich weiß nicht, was hier vor sich geht, aber dieses Mädchen ist eindeutig Ärger. Ich verstehe nicht –“

„Und das müssen Sie auch nicht“, unterbreche ich sie, stehe auf und blicke auf sie herab. „Ich habe die Situation unter Kontrolle.“

„Wir müssen die Polizei rufen.“

„Nein.“

Die ältere Frau presst die Lippen zu einer dünnen Linie zusammen. „Sie ist eine Kriminelle. Eine Kriminelle, die nur ein paar Türen weiter von Ihrer Tochter schläft. Wie können Sie nur denken, dass irgendetwas davon in Ordnung ist?“

Ich nehme es meiner Haushälterin nicht übel, dass sie übervorsichtig ist. Ein normaler Mensch hat jedes Recht, in dieser Situation auszuflippen. Ich jedoch bin kein normaler Mensch – auch wenn ich es hervorragend vortäusche. Wenn Penelope die Wahrheit darüber wüsste, wer ich wirklich bin, hätte sie wahrscheinlich nie für mich gearbeitet. Sie ist eine gute, ehrliche Frau. Eine Zivilistin. Und ich bin…

„Sie stellt keine Bedrohung dar“, stelle ich schlicht fest. „Ich bitte Sie, mir in dieser Sache zu vertrauen.“

Penelope starrt mich nieder, doch ich weiche keinen Millimeter zurück. Sie ist ein weitäugiger alter Hund, der versucht, einen Grizzlybären einzuschüchtern. Es dauert eine Minute oder zwei, doch schließlich gibt sie nach, wirft die Hände in die Luft und murmelt Flüche vor sich hin.

„Ich hoffe, Sie wissen, was Sie tun“, brummt sie.

„Das tue ich immer.“

* * *

Während der Rest des Haushalts schläft, mache ich mich an die Arbeit.

Das gestohlene Fahrzeug von Raquel zu entsorgen, ist eine riesige Plage. Ich verbringe den Großteil einer Stunde damit, das Innere mit Bleiche abzuwischen, um jede Spur von DNA zu entfernen, bevor ich die Nummernschilder abmontiere und alle Identifikationsnummern herauskratze. Gegen zwei Uhr morgens wird das Fahrzeug beim nächstgelegenen Schrottplatz abgeliefert, wo es gleich am Morgen zu Schrott gepresst werden soll. Ich hätte das schon am ersten Tag erledigen sollen, als sie hier ankam, aber ich war zu sehr damit beschäftigt gewesen, dafür zu sorgen, dass sie nicht in meinen Armen stirbt.

Als ich nach Hause komme, überprüfe ich noch einmal alle Schlösser. Die Türen, die Fenster, einfach alles. Es unterscheidet sich nicht allzu sehr von meiner üblichen nächtlichen Routine, doch heute bin ich besonders angespannt.

Etwas an Raquel beunruhigt mich. Jedes Mal, wenn ich sie ansehe, spüre ich dieses seltsame Gefühl in meiner Brust. Sie ist erst seit drei Tagen hier – und davon war sie die meiste Zeit bewusstlos –, doch das hat ausgereicht, um meine Gedanken vollständig zu beherrschen. Egal wie sehr ich versuche, objektiv zu bleiben und eine harte Grenze zwischen uns zu ziehen, desto stärker werde ich von ihr angezogen.

Ich will alles über den Raub in Paris erfahren. Ich will mehr über die Explosion wissen, die sie in diesen Zustand versetzt hat. Ich muss verstehen, warum Chet überhaupt in Betracht gezogen hat, seine eigene Tochter in seine Crew aufzunehmen. Wenn ich das Sagen hätte, würde ich Odette niemals in die Nähe unseres Gewerbes lassen. Von allen Menschen sollte ausgerechnet Chet wissen, wie gefährlich das ist. Warum sollte er ein geliebtes Familienmitglied bewusst in Gefahr bringen?

Vielleicht ist es genau das, was mich so… beschützend fühlen lässt. Ich könnte den Gedanken nicht ertragen, dass Odette etwas zustößt. Vielleicht projiziere ich das jetzt auf Raquel, seit sie in meiner Obhut ist.

Nur weiß ich tief im Inneren, dass das nicht ganz stimmt. Was ich fühle, ist eher…

Animalisch.

Ich bin nicht nur von Gedanken an Raquel erfüllt. Ich werde von ihnen verzehrt.

Der Schwung ihrer Amorbogenlippen. Die lange, schlanke Eleganz ihrer Finger. Das Brennen und das Feuer in ihren dunklen Schokoladenaugen. Die Art, wie ihre sinnliche Stimme wie eine Violine auf ihrer tiefsten Saite klingt, deren Klang in meinem Schädel nachhallt.

Bleib weg, erinnere ich mich selbst. Das Letzte, was ich will, ist, eine Grenze zu überschreiten – obwohl ich genau das will. Der Versuchung nachzugeben, ist etwas für schwache Männer, und ich bin alles andere als das. Außerdem bin ich mir sicher, dass diese ganze Angelegenheit in ein paar Tagen erledigt sein wird. Es hat keinen Sinn, sie besser kennenzulernen, wenn sie genauso schnell wieder aus meinem Leben verschwinden wird, wie sie darin aufgetaucht ist.

Als ich nach dem Entsorgen ihres Wagens nach Hause komme, höre ich Bewegung in der Küche. Leises Schlurfen, das Klirren von Glas und die leise Stimme eines kleinen Mädchens, das „Merci“ flüstert.

Odette?

Ich eile hinein und finde meine Tochter neben Raquel am Spülbecken stehen. Sie hält mit beiden winzigen Händen ein Glas Wasser fest. Raquel trägt ein einfaches weißes Tanktop und schwarze Shorts, die mitten auf dem Oberschenkel enden – Kleidungsstücke, die Penelope wahrscheinlich früher am Tag für sie gekauft hat.

„Was geht hier vor sich?“, verlange ich zu wissen.

Odette dreht sich zu mir um und lächelt mich an, nachdem sie einen großen Schluck getrunken hat. Sie sagt jedoch nichts, sehr zu meiner Enttäuschung.

„Sie hatte Durst“, erklärt Raquel. „Zumindest glaube ich das. Ich denke, Ihre Haushälterin schläft tief und fest.“

Ich runzele die Stirn. „Sie hat gesprochen?“

„Ähm… Ja?“

Raquel versteht nicht die Tragweite dieses Moments. Ich habe die Stimme meiner Tochter seit zwei Jahren nicht mehr gehört. Ich habe sie zu unzähligen Sprachtherapeuten und Psychologen gebracht, doch nach zehn Minuten mit Raquel spricht sie plötzlich wieder?

Ich gehe in die Hocke, sodass ich auf Augenhöhe mit Odette bin. „Was machst du so spät noch wach, chérie?“

Sie antwortet nicht. Ich ignoriere den Schmerz in meiner Brust und versuche, nicht zu viel in die Tatsache hineinzulesen, dass sie sich bei einer völlig Fremden wohler fühlt als bei mir. Vielleicht liegt es gerade daran, dass Raquel eine Fremde ist, dass Odette es leichter findet? Ich kann es ehrlich nicht sagen.

„Sie hat an meine Tür geklopft“, sagt Raquel leise. „Ich glaube, sie hatte einen Albtraum oder so etwas.“

„Stimmt das?“, frage ich meine Tochter auf Französisch. „Hast du schlecht geträumt?“

Odette nickt langsam. Ich habe inzwischen gelernt, keine weitere Erklärung zu erwarten.

„Nimm dein Glas mit nach oben und geh wieder schlafen. Soll ich dich zudecken?“

Sie schüttelt den Kopf, tritt näher und gibt mir einen Kuss auf die Wange. Sie winkt Raquel niedlich zu, bevor sie die Treppe hinaufgeht, die Augen fest auf den Rand ihres Glases gerichtet, damit kein Wasser verschüttet wird.

„Süßes Kind“, kommentiert Raquel liebevoll. „Wie heißt sie?“

Ich knirsche mit den Zähnen. „Odette.“

„Wie im Schwanensee? Das war mein Lieblingsballett, als ich aufwuchs.“

„Hm.“

„Was?“

„Du kommst mir nicht wie jemand vor, der Ballett mag.“

„Findest du das nicht etwas elitär?“, fragt sie trocken. Mein Verständnis für amerikanischen Humor ist nicht das beste, aber ich bin ziemlich sicher, dass sie mich aufzieht.

„Du solltest oben liegen und dich ausruhen.“

„Darf sich ein Mädchen nicht mal eine Aspirin holen?“

„Ich bringe sie dir.“

„Danke, aber soweit ich weiß, funktionieren meine Beine einwandfrei.“

Ich verschränke die Arme vor der Brust. Diese Frau ist verdammt frustrierend. Stur und viel zu frech für jemanden, der vor gerade mal drei Tagen halbtot vor meiner Haustür aufgetaucht ist. Ein normaler Mensch wäre bettlägerig und kaum fähig, sich zu bewegen. Sie hat sich außergewöhnlich schnell erholt.

„Die Aspirin steht im rechten oberen Regal“, sage ich ihr.

Sie schaut nach oben, dreht sich um und stellt sich auf die Zehenspitzen, streckt sich so weit sie kann nach den Schmerztabletten. Sie ist zu klein, gibt aber nicht auf und stupst die kleine weiße Flasche mit den Fingerspitzen an. Sie hat Mumm, das muss man ihr lassen.

„Brauchst du Hilfe?“, frage ich, teilweise amüsiert.

„Nein“, brummt sie und streckt sich weiter.

„Du wirst dir noch wehtun –“

Raquel zuckt zusammen, eine Hand schießt zu ihren geprellten Rippen. Mit einem Seufzen trete ich hinter sie, greife an ihrem kleineren Körper vorbei und hole die Aspirin. Als sie einen Schritt zurücktritt, drückt sich ihr Hintern gegen meinen Schritt und weckt etwas in mir, das ich für längst erloschen gehalten hatte.

„Oh“, stöhnt sie leise und atemlos.

Raquel dreht sich um und hebt das Kinn, um mich anzusehen. Im schwachen Licht der dunklen Küche sehe ich, wie sich die Röte über ihre Wangen und ihren Hals ausbreitet. Ihre Augen wandern zu meinen Lippen, ihre Brust hebt und senkt sich in schweren, langsamen Atemzügen.

Ich weiß, dass das gefährlich ist. Mich noch weiter einzulassen – mehr als ich es ohnehin schon getan habe – ist keine gute Idee. Und doch.

Wann bin ich zu einem Mann geworden, der sich nicht einfach nimmt, was er will?

Ich beuge mich zu ihr hinunter, küsse sie aber nicht. Es kostet mich jede Unze meiner Selbstbeherrschung, sie nicht gleich hier auf dem Küchenboden zu nehmen. Ich muss mich daran erinnern, dass sie zwar schon auf den Beinen ist, aber immer noch genesen muss. Egal wie grob ich sein will, egal wie dringend ich sie spüren, packen und nehmen muss in diesem Moment – es darf nicht sein.

Meine Lippen schweben direkt über ihren, nah genug, um die Wärme ihrer Haut und ihren Atem zu spüren. Raquel lehnt ihren Körper gegen meinen, ihre Hände krallen sich in den vorderen Teil meines Hemdes. Ihre halb geschlossenen Augen blicken in meine – ein wenig verwirrt, aber eindeutig erregt.

„Gabriel“, flüstert sie meinen Namen, weich, zaghaft und ganz und gar nicht wie die sture Kratzbürste, die sie noch vor fünfzehn Sekunden war.

Ich drücke meine Hüften nach vorne und fange sie zwischen mir und der Küchentheke ein. Das süße kleine Keuchen, das über ihre Lippen kommt, bringt mich fast um den Verstand.

„Was willst du von mir?“, knurre ich.

„Ich will…“ Sie schluckt schwer. „Ich will…“

„Sag es.“

„Ich will wissen, wer du bist. Wer du wirklich bist.“

Ich ziehe mich zurück und starre diese unglaublich schöne, aber absolut nervtötende Frau vor mir an. „Das wird niemals passieren.“

Gerade als ich mich abwenden will, packt Raquel mich am Oberarm. Der Ärmel meines Hemdes rutscht ein Stück hoch und entblößt den unteren Teil meiner alten Tätowierung. Sie runzelt die Stirn, ein Funke des Erkennens blitzt in ihren Augen auf. Sie lässt mich nicht entkommen, bewegt sich so schnell, dass ich nicht reagieren kann. Sie schiebt meinen Ärmel ganz nach oben und legt die gesamte Komposition frei: einen Raben mit roten Federn und einem Pfeil im schwarzen Schnabel.

Ihr Mund klappt auf. „Du bist ein Red Raven.“

„Nein“, betone ich. „Ich bin Buchhalter.“

„Deshalb kennt Dad dich“, plappert sie weiter.

„Lass es fallen.“

„Du warst Teil seiner Crew!“

Ich schüttle den Kopf, etwas in mir zerbricht. „Nein. Du liegst völlig falsch.“

„Was?“

„Ich war kein Teil seiner Crew.“

„Ich verstehe nicht. Deine Tätowierung bedeutet –“

„Chet war früher Teil meiner Crew“, fahre ich sie an. „Die Red Ravens gehörten mir, bis ich sie ihm überlassen habe.“