Seine Besessenheit

Drei

Raquel

Obwohl ich froh bin, dass ich nicht tot bin, lässt mich der rasende Kopfschmerz wünschen, ich wäre es. Der hämmernde Druck hinter meinen Augen ist so überwältigend, dass mir übel ist. Luft schluckend, beschwöre ich all die Kraft, die ich aufbringen kann, und setze mich im Bett aufrecht hin. Die Decke gleitet von meinen Schultern und knäult sich um meinen Bauch. Erst dann, und nur dann, merke ich, dass ich nichts als ein übergroßes Hemd eines Mannes trage. Ich habe nicht einmal Unterwäsche oder eine Hose an.

Jemand hat mich ausgezogen.

Hitze überflutet meine Wangen, mein Hasenherz rast, als hätte es einen Marathon zu gewinnen. Verlegenheit lastet schwer auf meiner Brust, während Fragen durch meinen Kopf rasen.

Wo bin ich? Wo sind meine Kleider? Wer hat mich ausgezogen?

„Guten Morgen, Dornröschen."

Die tiefe Stimme eines Mannes hallt direkt durch mich hindurch. Ich drehe meinen Kopf zur Seite und bin erschrocken, einen Mann zu finden, der lässig in einem Sessel neben meinem Bett sitzt. Ich bin halb versucht zu schreien, aber dann strömen meine Erinnerungen mit der Kraft einer Gezeitenwelle zurück.

Die Explosion. Meine Flucht. Das Durchkrachen durch jemandes Vorgarten, weil ich die ganze Nacht durchgefahren bin und kaum wach bleiben konnte.

Instinktiv presse ich die Decke mit einem Keuchen an meine Brust.

Der Mann lacht einfach leise. „Entspannen Sie sich. Ich musste Ihre Wunden verarzten und sicherstellen, dass Sie die Laken nicht ruinieren."

Meine Zunge funktioniert nicht. Egal wie sehr ich versuche zu sprechen, ich kann mich nicht dazu bringen, Laute zu formen. Dieser Mann ist zum Niederknien schön. Wenn ich mich nicht wie ein zersplitterter Haufen Knochen fühlen würde, wäre ich bereits auf dem Weg, ihn aus einer Privatsammlung eines Kriminellen zu stehlen, weil er — verdammt nochmal — ein wahres Kunstwerk ist!

Er hat kurzgeschnittenes kastanienbraunes Haar und grüne Augen. Sein markantes Kinn wird durch einen verführerischen Dreitagebart betont. Es liegt eine gewisse Strenge um ihn herum, eine Beherrschtheit und Stille, die tatsächlich etwas unbequem ist, um darin allzu lange zu sitzen. Ich glaube, es liegt an der Konzentration seines Blicks und der Art, wie er völlig still sitzt, eine Statue aus feinem Marmor in einer nachdenklichen Pose. Er sieht ungefähr in Dads Alter aus, vielleicht Anfang vierzig, obwohl seine steife Haltung und sein scheinbar dauerhaftes Stirnrunzeln es schwer zu sagen machen.

Je länger ich ihn anstarre, desto heißer brennt meine Haut. Er riecht köstlich, nach Vanille und Sandelholz. Eine feuchte Wärme sammelt sich zwischen meinen Beinen bei dem Gedanken, von seinen Laken in seinem Bett umhüllt zu sein. Er sagte, er hat meine Wunden verarztet, also bedeutet das, dass er derjenige war, der mir die Kleider ausgezogen hat?

Ich weiß nicht, warum mich der Gedanke so sehr erregt.

„Gabriel?", flüstere ich unsicher.

Er nickt. „Ja. Obwohl ich Sie bitten muss, mich hier Pierre zu nennen. Die anderen Mitglieder des Haushalts kennen mich nicht unter diesem Namen."

Ich verliere mich vorübergehend im Klang seiner Stimme. Sein Englisch ist fast perfekt, obwohl er einen leichten Akzent bei harten R-Lauten hat. Es ist das Verführerischste, was ich in meinem Leben je gehört habe.

„Äh, okay… Wie lange war ich bewusstlos?"

„Drei Tage."

„Drei Tage?", echo ich, mein Magen dreht sich unbehaglich. „Scheiße. Scheiße, hat mein Telefon—" Ich schaue mich um. „Wo ist es?"

Er hebt das schwarze Klapptelefon aus seiner Hosentasche und wirft es sanft aufs Bett neben meinen Oberschenkel. „Keine Anrufe", versichert er.

Ich möchte aus dem Bett steigen, aber der Gedanke, halb nackt vor ihm zu stehen, ist mir unangenehm. Ich habe keine Hose bekommen. Ich schaue nach unten und untersuche meine Hände. Gabriel hat große Sorgfalt darauf verwendet, meine Schnitte zu reinigen und sie in frische Verbände zu wickeln. Obwohl ich für seine Bemühungen dankbar bin, war ich noch nie mit einem Mann zusammen. Der Gedanke, dass Gabriel — ein Fremder — mich im Schlaf angefasst hat…

Mein Unterleib pulsiert mit einem weiteren Schwall feuchter Wärme.

Ich kann plötzlich nicht aufhören, an seine großen, rau aussehenden Hände zu denken.

Ich will sie überall auf mir spüren.

Warte, was?

„W-wo sind meine Kleider?", stammle ich.

„Weggeworfen."

Ich runzle die Stirn. „Wie bitte?"

„Von dem, was Sie trugen, als Sie ankamen, war nichts zu retten. Ich habe meine Haushälterin zum Einkaufen für Sie geschickt. Sie wird bald zurück sein."

Ich starre ihn an. Seine Absichten… scheinen ehrenhaft zu sein? Ich erinnere mich daran, dass da viel Blut war. Nicht meins, glaube ich, aber das ist kaum ein beruhigender Gedanke. Vielleicht sagt er die Wahrheit, dass er die Laken nicht ruinieren wollte. Es fühlt sich wie ägyptische Baumwolle an. Es wäre schade, sie zu zerstören. Dennoch bin ich nicht naiv genug, ihm vollständig auf sein Wort zu vertrauen. Er verströmt vielleicht keine Creeper-Vibes, aber das tat Ted Bundy auch nicht.

Meine Hand fährt zu meinem Hals. Meine Halskette ist weg. „Wo—"

„Auf dem Nachttisch", informiert mich Gabriel.

Ich seufze erleichtert. Diese Halskette ist alles, was ich habe, um mich an meine Mutter zu erinnern. Ich wäre außer mir, wenn ich sie je verlieren würde. „Warum hat mein Vater mich zu Ihnen geschickt?", frage ich ihn. „Wer sind Sie? Was ist das hier für ein Ort? Warum hat er Sie mir gegenüber nie erwähnt?"

Gabriel schnalzt mit der Zunge. „Ich werde Ihre Fragen nicht beantworten, bis Sie ein paar von meinen beantwortet haben."

Ich strähube mich bei seiner Antwort. Als Diebin bin ich nicht gewohnt, Antworten aufs Geratewohl zu geben.

„Wo ist Chet?", fragt er mich. „Wie haben Sie sich Ihre Verletzungen zugezogen? Warum sind Sie hierher gekommen?"

Ich kaue auf der Innenseite meiner Wange und überlege, wie viele Informationen ich geben und wie viele ich zurückhalten sollte. „Ich weiß nicht, wo Dad ist", gebe ich zu. „Es gab eine Explosion, und ich war im Nachgang davon gefangen. Ich bin hierher gekommen, weil Dad sagte, Sie würden mich sicher halten."

Gabriel runzelt die Stirn tief, seine Brauen ziehen sich zusammen. „Eine Explosion?"

Ich weiß nichts über Gabriel, aber wenn Dad ihm genug vertraut, um mich zu ihm zu schicken, dann sollte ich ihm auch vertrauen… oder?

„Wir waren mitten in einem Heist", sage ich langsam, vorsichtig. Ich beobachte sein Gesicht auf irgendeine Art von Reaktion. Er gibt keine. Er scheint nicht im Geringsten erschüttert, was mir zwei Dinge sagt: er weiß, dass Dad ein Dieb ist, und er hat kein Problem damit, mit Kriminellen zu verkehren.

Die einzigen Fragen jetzt sind wie und warum?

„Chet hängt also immer noch an diesem blöden Robin-Hood-Schtick der Neuzeit, hm?"

Etwas Defensives entzündet sich in meiner Brust. „Es ist nicht blöd", entgegne ich hitzig. „Es ist ehrenhaft. Wir stehlen nur von—"

„Anderen Kriminellen", beendet er meinen Satz für mich und winkt mit einer Hand wegwerfend. „Ja, ja. Ich weiß. Wer war diesmal das Ziel?"

„Ronaldo Bianchi. Er hat einen gestohlenen Picasso in seiner Privatsammlung in Paris."

Gabriel pfeift, ein Aufflackern von Wiedererkennung hinter seinen dunkelgrünen Augen. „Bianchi? Ich wusste nicht, dass der Bastard es aus Sizilien herausgeschafft hat nach dem ganzen Altegro-Fiasko…"

Mein Verstand dreht sich. Er kennt sich wirklich aus. Wer zum Teufel ist dieser Typ? Zuerst denke ich, er muss irgendeine Art von Cop sein. Ronaldo Bianchi ist die Art von großem Bösewicht, dessen Name nur in den gesichertsten Kreisen kursiert — denen seiner eigenen Leute und denen, die versuchen, ihn zu fangen. Aber dann denke ich besser darüber nach. Dad würde mich niemals freiwillig in das Heim eines Strafverfolgungsbeamten schicken.

Vielleicht ist er dann ein Diebeskollege? Dad hat schließlich keinen Mangel an „geschäftlichen" Kontakten.

Je mehr ich darüber nachdenke, desto weniger ergibt das Sinn. Er ist zu… geordnet. Zu normal, mit seinem großen Haus und seinem feinen Anzug und dem allgemeinen Mangel an chaotischer Ausstrahlung. Die meisten Diebe, die ich getroffen habe, sind alle scheue Geschöpfe — mich eingeschlossen — die Augen immer umherhuschend, um den nächsten Ausgang zu finden, während sie laufende Summen aller Luxusgüter in Reichweite im Kopf behalten. Unsere nervöse Qualität manifestiert sich vielleicht nicht in offenen körperlichen Bewegungen, aber unsere Augen sind normalerweise unser größtes Verrätermerkmal.

Wachsam, schachspielerisch. Überleben.

Dieser Typ? Er starrt mich direkt an, als wäre ich das einzige Objekt im Raum, unerschütterlich.

„Ich habe Ihre Fragen beantwortet", stelle ich fest. „Jetzt beantworten Sie meine."

Er neigt den Kopf zur Seite, sein Blick gleitet stetig über mich. „Alles, was Sie wissen müssen, ist, dass dies ein sicherer Ort ist", sagt er, tiefe Stimme wie ferner Donner. „Chet hat einen Gefallen eingefordert, und ich glaube, es ist, um Sie sicher zu halten, bis er Kontakt aufnehmen kann."

„Aber warum? Wer sind Sie für ihn?"

Gabriel steht von seinem Platz auf, seine Augen verweilen noch auf mir. Da ist etwas fast… Hungriges in der Art, wie er mich ansieht. Es ist eine Sache, die man verpasst, wenn man nicht genau hinschaut, denn im nächsten Moment dreht er sich um und geht.

„Niemand Wichtiges", antwortet er.

Ich schnaufe. „Sie wissen schon, dass mich das nur noch neugieriger macht, oder?"

„Es gibt ein paar Regeln, die Sie befolgen müssen, solange Sie hier sind."

Ignoriert er mich?

„Welche zum Beispiel?"

„Es ist Ihnen nicht erlaubt, nach draußen zu gehen."

„Keine Sorge. Ohne Hose komme ich sowieso nicht weit."

Er wirft mir einen stechenden Blick zu. „Sie dürfen auch nicht im Haus herumwandern. Sie bleiben in diesem Zimmer. Sie dürfen das angebaute Badezimmer dort drüben benutzen."

Ich runzle die Stirn. „Das klingt immer weniger nach einem Sicherheitsunterschlupf und immer mehr nach einem Gefängnis. Wie soll ich essen?"

„Die Mahlzeiten werden Ihnen gebracht."

„Ja. Definitiv ein Gefängnis."

„Sie haben offensichtlich noch nie das Innere einer Zelle gesehen."

„Womit begründen Sie das?"

„Weil das hier im Vergleich dazu der Gipfel des Luxus ist. Wenn Sie wirklich Chets Tochter sind, werde ich keine Kosten scheuen, um Ihren Komfort zu gewährleisten. Ich werde jedoch darauf bestehen, dass Sie in diesem Zimmer und nur in diesem Zimmer bleiben."

„Warum?", hake ich nach. „Haben Sie etwas zu verbergen?"

„Sie sind diejenige, die in mein Leben eindringt, Ms. McHale. Ich gebe Ihnen die Möglichkeit, unauffällig unterzutauchen, ohne Bedingungen. Alles, was ich im Gegenzug verlange, ist, dass Sie meine Privatsphäre respektieren—"

Die Schlafzimmertür knarrt auf. Ein kleines Mädchen mit großen grünen Augen und kastanienbraunem Haar steckt seine Nase ins Zimmer. Es sagt nichts, aber es schaut mich mit besonders sternäugigem Interesse an.

„Oh, äh…" Ich presse die Decke fest an mich. „Hallo, Süße. Wer bist du denn?"

Gabriels gesamte Haltung verändert sich so schnell, dass es mich fast schwindelig macht. Eine Sekunde spreche ich noch mit einem großen, grüblerischen Prachtkerl von einem Franzosen, und im nächsten Moment nimmt er das kleine Mädchen auf seine Arme und spricht sanft in rasantem Französisch mit einem freundlichen Lächeln auf den Lippen zu ihr.

Ich kann nicht aufhören, auf die Breite seines Rückens und den Umfang seiner Schultern zu starren. Etwas Seltsames rührt sich in mir, obwohl ich beim besten Willen nicht herausfinden kann warum. Es ist nur irgendwas an einem großen Mann, der kleine Dinge hält, das mich innerlich brennen lässt.

Jesus, Rocky. Reiß dich zusammen.

Gabriel trägt sie aus dem Zimmer und schließt die Tür fest hinter sich. Danach höre ich nur noch seine schweren Schritte, die schnell den Flur entlang hallen.

Als er ein paar Minuten später zurückkommt, sieht er wahrhaftig und aufrichtig genervt aus.

„War das Ihre Tochter?", frage ich ihn.

Er ignoriert mich vollständig. „Konzentrieren Sie sich auf die Erholung. Ich werde eine Mahlzeit und frische Kleidung zu Ihnen heraufschicken lassen." Und damit ist er wie der Wind verschwunden.

Ich bleibe sitzen und nehme meine Umgebung in mich auf. Es ist ein großes Zimmer mit minimalen Möbeln. An allem ist es dunkel, vom Holzboden bis zur burgunderroten Tapete. Es hilft nicht, dass die Vorhänge zugezogen sind, wahrscheinlich um potenzielle Außenstehende davon abzuhalten zu wissen, dass ich hier bin. Es gibt nicht viel in Bezug auf Dekoration — keine Familienfotos, keine Urlaubsandenken, nichts dergleichen. Ich fühle mich wie in einem Hotel statt in einem Familienheim. Alles ist so… unpersönlich. Es hat keinen Charakter, keinen Beweis der Vergangenheit, nur die Gegenwart.

Die anderen Mitglieder des Haushalts kennen mich nicht unter diesem Namen.

Ich war noch nie so begierig darauf, eine Person kennenzulernen. Fasziniert beschreibt nicht einmal ansatzweise mein Maß an Neugier. Ich möchte Gabriel Lacroix wie einen Safe aufknacken. Je mehr ich über ihn erfahre, desto mehr möchte ich wissen. Ich bin eine durstige Frau, in der Wüste gestrandet, begierig auf jeden kleinen Tropfen Information, den ich in die Hände bekommen kann.

Was verbirgt er? Wer ist er wirklich?

Fürs Erste sollte ich aber wirklich etwas ausruhen. Es ist nicht absehbar, ob ich wieder fliehen muss. Es könnte alles auf einen Schlag passieren, und ich würde lieber nicht um mein Leben rennen, während ich in reiner Agonie bin.

Ich greife nach meiner Halskette meiner Mutter und lege sie an, bevor ich meinen Kopf auf das Kissen lege. Drei Tage… Drei Tage und kein Wort von Dad. Wir hatten in der Vergangenheit ein paar knappe Situationen, in denen wir uns nach einem Heist verstecken mussten, bis sich die Lage beruhigte, aber nie unter solchen Umständen wie diesen.

Ich drehe mich auf die Seite und ziehe die Knie an die Brust.

Ich hoffe, dass alle wohlauf sind.