Ich legte den Brief vorsichtig beiseite. Er musste nicht noch einmal geöffnet werden. Ich kannte seinen Inhalt bereits. Was zählte, war nicht das Papier. Was zählte, war der Funke an Entschlossenheit, der Starrsinn, der Kampf in ihren Augen, der sich selbst unter meinem intensiven Blick nicht brechen ließ.
Ich lehnte mich in meinem Rollstuhl zurück, die Räder knarrten leise über den polierten Boden. Meine Hände ruhten auf den Armlehnen, die Finger klopfen leicht, unbewusst, aber präzise. Jeder Gedanke, jede Erinnerung, jede Berechnung war in perfekter Ordnung. Kontrolle war alles. Und doch … dieses eine menschliche Wesen – klein, zerbrechlich, sterblich – hatte es geschafft, einen Platz in meinem Geist zu schnitzen, den keine Berechnung auslöschen konnte.
Ich hatte sie während des Traini
