Das Anwesen war still. Zu still. Diese Art von Stille, die sich wie ein Gewicht auf die Brust legte, die einen Mann vergessen ließ zu atmen, wenn er sie zu lange wirken ließ.
Ich rollte mit meinem Rollstuhl durch die Flure, das leise Surren der Räder hallte über den glänzenden Marmorboden. Die Kronleuchter über mir warfen lange, gebrochene Schatten, und ich folgte ihnen mit den Augen, bemerkte den feinen Staubschleier in den Ecken. Staub hielt sich nie lange in diesem Haus. Alles musste perfekt sein – berechnet, kontrolliert, wie immer. Chaos hatte hier keinen Platz. Doch Chaos fand immer einen Weg zu mir. Immer.
Die Tür zu meinem Büro kam in Sicht. Ich öffnete sie und rollte hinein. Der Raum roch nach Leder und alten Papieren. Das Licht der Schreibtischlampe fiel auf die Mahagoni-Oberfl
