Lea
Das Spielhaus.
Die Antwort kam mir im Auto, irgendwo zwischen Haidhausen und Zuhause. Eine Erinnerung, die aus Tiefen auftauchte, die ich seit Jahren nicht mehr erkundet hatte.
Als Anna und ich fünf waren, ließ unsere Mutter uns in der hintersten Ecke des Gartens ein Spielhaus bauen. Kein billiges Plastikding aus dem Katalog, sondern ein richtiges Holzhaus mit Spitzdach, Fenstern zum Öffnen und einer kleinen Veranda mit zwei winzigen Stühlen. Sie hatte es selbst entworfen, den Bau überwacht und es mit Miniaturmöbeln und handgenähten Vorhängen eingerichtet.
Es gehörte uns. Ganz allein uns. Papa ging nie dorthin – er fand es albern, Geldverschwendung. Die Gärtner ließen diese Ecke des Grundstücks in Ruhe, weil Mama es ihnen gesagt hatte. Es war der einzige Ort auf dem gesamten Hoffma
