Mary-Claire saß allein in dem gläsernen Büro, das wie ein dunkles Juwel über dem leeren Clubboden schwebte. Der Thronsessel – schwarzes Leder, aus Mailand, geschwungen wie die Wirbelsäule eines Raubtiers – hielt ihren Körper, aber nicht ihre Nerven. Unten wartete der riesige Raum: Spiegelbühnen noch unbeleuchtet, Luftseidentücher hingen schlaff, Roulettetische mit Schutztüchern abgedeckt, der schwache Geruch von frischer Farbe und Wachs hing in der Luft.
Ihr Herz hämmerte gegen die Rippen. Die Bewerber würden jeden Moment eintreffen. Fünfzig, vielleicht sechzig. Tänzer, Security, DJs, Logistik, Barkeeper – jede Position, die Elysium Leben einhauchen würde. Sie würde sie auditionieren, beurteilen, unterschreiben. Oder für immer fortschicken.
Sie wusste nicht, ob sie bereit war.
Ein letzt
