Ich wachte auf, mein Handy summte wie ein Bienenstock – Floyds Nachricht leuchtete zuerst auf: Lager gesichert. 50.000 Quadratfuß, verlassenes Halo-Depot, Innenstadt. Schlüssel unterwegs.
Mein Herz hämmerte gegen die Rippen, der Traum war plötzlich real. Drei Schritte übrig: entkernen, bauen, füllen. Zentrum Casino für Deals und Würfel, rechter Flügel männliche Tänzer, linker Flügel weibliche, mein Büro genau in der Mitte oben über dem Chaos wie ein Königinnenthron.
Richard, Tony, Floyd, Callahan – sie würden finanzieren, Muskeln stellen, Genehmigungen besorgen und Noten geben. Aber ich würde sie fest an die Leine legen.
Ich feuerte einzelne Nachrichten ab, eine nach der anderen, schmutzige Versprechen tropften:
An Floyd: Hausarrest. Keine Uni, keine Gemeindearbeit, keine Halo-Fahrten.
