El Santuario de los Alpes
El jet privado aterrizó en una pista privada en las cercanías de St. Moritz mientras el sol se ocultaba tras los picos nevados. El aire de las montañas era tan puro que dolía al respirar, un contraste violento con la toxicidad que habíamos dejado atrás en Manhattan.
Maximilian no había hablado mucho durante el vuelo. Se había dedicado a teclear furiosamente en su computadora, coordinando lo que él llamaba "una ofensiva de tierra quemada" contra los activos de mi tío Alberto. Pero ahora, mientras el coche nos llevaba por una carretera serpenteante hacia una propiedad aislada, su mano buscó la mía en el asiento trasero.
—No es solo una casa —dijo, mirando por la ventana hacia una estructura de piedra y cristal que colgaba casi literalmente de la ladera—. Es donde
