Mari.
El timbre sonó con una insistencia absurda, arrancándome de un sueño blando y fragmentado. No era el despertador. Ni el móvil. Era la realidad golpeando la puerta antes de tiempo.
Me incorporé a trompicones, aún atrapada entre el calor de las sábanas y el desconcierto. Miré el reloj: 7:12. Maldición. ¿Quién llama a esta hora?
Con el albornoz mal anudado y el pelo en pie de guerra, crucé el pasillo tambaleándome y abrí la puerta sin demasiadas expectativas.
Un repartidor me sonrió con amabilidad. Sostenía una cesta escandalosamente grande, decorada con globos metálicos, flores frescas y la sospechosa estética de una comedia romántica. Dentro asomaban frutas, bollería, bombones y un par de vasos de plástico ridículamente adorables con estampado de corazones.
—¿María Álvarez? —preg
