Desde que recibió la carta, el corazón de Lucien no había vuelto a encontrar sosiego. La dirección venía precisa, limpia, con esa letra inclinada de Honorine que siempre parecía escrita de pie. Montreval.
Bastó el nombre para que las riendas giraran y el equipaje se apilara sin cálculo: llegó al pueblo al caer la tarde y tomó habitación en la posada principal, una casa de madera con olor a sopa, vino y humo dulce. La noche, sin embargo, no fue noche: fue una vigilia larga, fibra a fibra, con las ideas remolineando como hojas en un patio sin barrer.
Podía presentarse en la mansión del conde Deveraux y tocar la aldaba; también podía arruinarlo todo. Cualquier paso en falso pondría a Bernadette en boca de todos y en guardia a Silas.
No, no iría a esa casa sin una razón incontestable. Lo
