POV AZRAEL.
El aire en el almacén pesa como plomo. El silencio, apenas roto por el goteo de algún tubo oxidado en la esquina, se mezcla con el aroma penetrante de hierro y pólvora, un olor que se me ha quedado pegado a la piel estas dos malditas semanas. Dos semanas desde que todo cambió. Dos semanas desde que un maldito accidente me dejó medio inútil, con esta férula, inmovilizándome la pierna y recordándome a cada segundo que ya no soy el mismo.
Estoy sentado en la silla con el cuero resquebrajado bajo mi peso. Sobre la mesa, la botella de whisky abierta parece burlarse de mí. Apenas a medio vaciar, como si se resistiera a desaparecer mientras yo me hundo cada vez más en ella. El vaso, todavía húmedo en mis labios, me quema la garganta con ese ardor que ya se ha vuelto costumbre. En la
