Cinco meses. Ciento cincuenta días de mirar por encima del hombro, esperando el golpe final que nunca llegaba, pero que sentía respirar detrás de cada esquina.
De Graz había escapado hacia el sur, cruzando fronteras como una sombra. Italia fue un laberinto de trenes regionales, autobuses nocturnos, pensiones baratas y baños públicos donde lloraba en silencio entre paradas. Aprendió a dormir de pie, a esconder dinero en las suelas de los zapatos, a fingir acentos. Finalmente, desde Brindisi, abordó un ferry de carga. Entre turistas despistados y camioneros medio dormidos, se mezcló como si siempre hubiera pertenecido a ningún lugar. Desembarcó en Creta, exhausta, con un nombre nuevo y una historia que ya ni siquiera necesitaba creer.
La isla griega la recibió con indiferencia. Era vasta,
