—Aquí estaba la sala del laird —dice, con una media sonrisa amarga—. Allí —señala un círculo apenas discernible de rocas más claras— el patio de armas. Y más allá —su voz baja aún más, como si temiera despertar a los muertos—, los establos, el horno, la herrería.
Sus palabras pintan un mundo que ya no existe.
Un hogar que se desmoronó hace veinte años, piedra a piedra, nombre a nombre.
Camino despacio entre los restos. El musgo resbala bajo mis botas, el viento me acaricia las mejillas en ráfagas frías. Cada paso me pesa más.
—¿Por qué me has traído aquí? —pregunto, la garganta cerrándose a cada palabra.
Rolan se acerca, el rostro endurecido por algo que no es rabia, ni tristeza, sino una mezcla de ambas, tan vieja como las piedras que pisamos.
—Porque quiero que entiendas.
—¿Entend
