Dante me esperó a la salida.
No fingió casualidad. No sonrió. Estaba apoyado en la verja, con los brazos cruzados y la mirada fija en el suelo, como si llevara rato ensayando lo que iba a decir.
—Luna —me llamó cuando pasé a su altura.
Me detuve.
No porque tuviera ganas.
Sino porque sabía que, si no lo hacía ahora, ya no habría un ahora después.
—Tenemos que hablar —dijo.
Asentí una vez.
Caminamos unos metros hasta quedar fuera del ruido del instituto. El silencio entre nosotros no era incómodo. Era definitivo.
—Sé que algo te pasa —empezó—. Te noto distinta.
No respondí.
—Y antes de que digas nada… —respiró hondo—. Quiero explicarte.
Alzó la mirada por fin. Sus ojos no estaban seguros. Estaban cansados.
—No todo empezó como debería —dijo—. Y sé que eso importa.
Sentí un nudo
