Hijo de sangre 2

Capitulo 9

El maestro me ordenó visitar los burdeles para aprender a copular como era

debido, no como si estuviera jugando, como solíamos hacer los otros chicos y yo

entre nosotros.

En Venecia abundaban los burdeles, unos establecimientos bien regentados,

reservados al placer en un ambiente confortable y lujoso. Todo el mundo

sostenía que esos placeres no eran sino un pecado venial a los ojos de Jesús, y

los jóvenes de la alta sociedad frecuentaban esos establecimientos sin molestarse

en ocultarlo.

Yo conocía una casa en la que trabajaban unas mujeres exquisitas y muy

hábiles, donde había unas bellezas altas, de cuerpo voluptuoso y ojos azul

pálido, procedentes del norte de Europa, algunas de las cuales tenían un pelo

rubio casi blanco y eran distintas de las mujeres italianas, de estatura más baja,

que veíamos todos los días. Esa diferencia apenas tenía importancia para mí,

pues me había sentido atraído por la belleza de los muchachos y las muchachas

italianos desde que llegué aquí. Las jóvenes italianas, con su cuello de cisne y

sus caprichosos tocados adornados con abundantes velos, se me antojaban

irresistibles. Sin embargo, en el burdel se hallaban toda clase de mujeres, y de lo

que se trataba era de montar a tantas como fuera posible.

El maestro me llevó a un burdel, pagó el precio que le pidió la robusta y

encantadora mujer que lo regentaba, una fortuna en ducados, y dijo a ésta que

pasaría a recogerme al cabo de unos días. ¡Unos días!

Abrasado por los celos y muerto de curiosidad, le observé alejarse con su

habitual empaque, ataviado de rojo, como siempre. Tras montarse en la góndola

se volvió hacia mí y se despidió con un guiño. Pasé tres días en un burdel donde trabajaban las doncellas más voluptuosas y

sensuales de Venecia, durmiendo hasta entrada la mañana, comparando las

mujeres de piel aceitunada con las rubias de tez pálida y dedicándome a

examinar con detalle el vello púbico de todas las bellezas del local, tomando

nota de las diferencias entre los pubis sedosos y los más ásperos y encrespados.

Aprendí pequeños refinamientos de placer, como la dulce sensación que

experimentas cuando te muerden las tetillas (con suavidad, estas mujeres no eran

vampiros) o te tiran con delicadeza del vello de las axilas, del que yo tenía muy

poco, en determinados momentos. Me untaron miel dorada en mis partes íntimas

y aquellas criaturas angelicales y risueñas me la lamieron.

Existían otros trucos más íntimos, por supuesto, inclusive ciertos actos

bestiales que, en rigor, constituyen unos delitos, pero que en aquella casa no

hacían sino aderezar unos goces seductores y saludables. Todo se hacía con

gracia. Las chicas me bañaban con frecuencia en unas grandes y profundas tinas

de madera que contenían agua caliente, perfumada y teñida de rosa, en cuya

superficie flotaban unas flores; yo me reclinaba, a merced de aquellas mujeres de

voz suave que me mimaban y agasajaban emitiendo unos grititos de gozo

mientras me lamían como gatitos y peinaban mi cabello con los dedos para

formar unos rizos.

Yo era el pequeño Ganímedes de Zeus, un ángel salido de uno de los cuadros

más atrevidos de Botticelli (muchos de los cuales se conservaban en este burdel,

tras haber sido rescatados de las hogueras de las vanidades erigidas en Florencia

por el implacable reformador Savonarola, quien había conminado a Botticelli a

que quemara sus maravillosas obras), un querubín caído del techo de una

catedral, un príncipe veneciano (que técnicamente no existían en la República)

cuyos enemigos lo habían entregado a aquellas mujeres para que aniquilaran su

voluntad por medio del placer carnal.

La estancia en aquel burdel estimuló mi deseo s****l. Si uno tiene que vivir

como un ser humano el resto de su existencia, ésta es la forma más placentera de

hacerlo, triscando sobre mullidos cojines turcos con unas ninfas que los demás

mortales sólo vislumbran a través de bosques mágicos en sus sueños. Cada

hueco suave y aterciopelado constituía una nueva y exótica envoltura para mi

espíritu retozón.

El vino era delicioso y la comida maravillosa, inclusive los platos azucarados

y especiados de los árabes, más originales y exóticos que la comida que servían

en casa de mi maestro (cuando se lo conté, contrató a cuatro cocineros nuevos).

Según parece, yo no estaba despierto cuando él vino a recogerme. Me llevó a casa de forma misteriosa e infalible, como correspondía a su estilo, y al

despertarme, me encontré de nuevo en mi lecho.

En cuanto abrí los ojos, me di cuenta de que sólo anhelaba estar con él. Los

platos de carne que había ingerido durante los últimos días habían estimulado mi

apetito e intensificado mi deseo de comprobar si el cuerpo pálido y encantador

de mi maestro respondería a los refinados trucos que yo había aprendido en el

burdel. Cuando descorrió las cortinas del lecho me arrojé sobre él, le quité la

camisa y empecé a succionarle las tetillas, descubriendo que pese a su turbadora

blancura y frialdad tenían un tacto suave y estaban conectadas a la raíz de sus

deseos.

El maestro se tendió en el lecho, en silencio, dejando que yo jugueteara con

él como mis tutoras del burdel me habían enseñado. Cuando me ofreció los

besos de sangre que yo ansiaba, todo recuerdo de contacto humano se disipó de

mi mente y experimenté una sensación de impotencia en sus brazos, como de

costumbre. Nuestro universo íntimo no se componía sólo de un deseo carnal,

sino de un hechizo mutuo ante el cual cedían todas las leyes naturales.

Hacia el alba de la segunda noche fui a buscarlo y lo hallé pintando en su

estudio, rodeado por los aprendices, quienes habían caído dormidos junto a él

como los apóstoles infieles en Getsemaní.

Él no se detuvo para responder a mis preguntas. Me situé tras él y le abracé

por la espalda, alzándome de puntillas para susurrarle al oído.

—Dime, maestro, te lo suplico, ¿cómo conseguiste esta sangre mágica que

me proporcionas? —Le mordisqueé los lóbulos de las orejas y le acaricié el pelo.

Pero él continuó pintando sin inmutarse—. ¿Naciste así, me equivoco al pensar

que experimentaste una transformación...?

—Basta, Amadeo —murmuró el maestro.

Siguió trabajando afanosamente en el rostro de Aristóteles, la figura anciana

y barbuda de su gran obra titulada La academia.

—¿No te sientes nunca solo, maestro, no sientes nunca el deseo de sincerarte

con un amigo, un confidente de tu misma especie que sepa comprenderte?

Él se volvió, desconcertado por mis preguntas.

—¿Y tú, mi pequeño y caprichoso ángel, crees que puedes ser ese amigo? —

repuso, bajando la voz para conservar su suavidad—. ¡Qué ingenuidad! Serás

siempre un ingenuo. Eres un sentimental. Te niegas a aceptar toda realidad que

no encaje con tu fervorosa fe, una fe que te convierte en un pequeño monje, un

acólito...

Yo retrocedí indignado. Jamás me había sentido tan enfadado con él.

—¡No soy un ingenuo! —protesté—. Pese a mi aspecto juvenil soy un

hombre, lo sabes bien. ¿Quién si no yo sueña con lo que tú eres y la alquimia de

tus poderes? ¡Ojalá pudiera arrebatarte un poco de tu sangre para analizarla

como hacen los médicos y averiguar de qué se compone y en qué se diferencia

del líquido que fluye por mis venas! Soy tu pupilo, sí, tu alumno, pero para serlo

debo ser un hombre. ¿Cuándo tolerarías tú a un ingenuo a tu lado? ¿Acaso

cuando nos acostamos juntos me comporto como un ingenuo? Soy un hombre.

Asombrado, el maestro prorrumpió en unas sonoras carcajadas. Me

complació ver que había logrado asombrarle.

—Cuéntame tu secreto, señor —le rogué, abrazándolo y apoyando la cabeza

en su hombro—. ¿Acaso te parió una madre tan pálida y fuerte como tú, una

portadora de Dios, que te llevó en su vientre celestial?

El maestro retiró mis brazos de alrededor de su cuello y se separó un poco

para besarme. Su boca era insistente y durante unos momentos me alarmé.

Luego me besó en el cuello, succionando mi piel y haciendo que me sintiera

débil y dispuesto a hacer cuanto él deseara.

—Me compongo de la luna y las estrellas, sí, y de esa soberana palidez que

constituye la sustancia de las nubes y la inocencia —dijo—. Pero no me parió

madre alguna; tú lo sabes. Fui un hombre mortal, que envejeció. Mira. —El

maestro me tomó de la barbilla y me obligó a examinar su rostro—. ¿No ves la

sombra de unas arrugas en las esquinas de los ojos?

—No veo nada, señor —murmuré, pensando que mi respuesta le consolaría

si le turbaba aquella imperfección. Tenía un aspecto radiante, una piel tersa y

lustrosa. Las expresiones más simples adquirían en su rostro un calor

luminiscente.

Imagina una figura de hielo, tan perfecta como la g*****a de Pigmalión,

arrojada al fuego, deshaciéndose, fundiéndose, pero conservando unos rasgos

prodigiosamente intactos... Pues ése era el aspecto que ofrecía mi maestro

cuando le asaltaban unas emociones humanas, como le ocurrió en aquellos

momentos.

Él me estrechó entre sus brazos y me besó de nuevo.

—Mi hombrecito, mi duendecillo —murmuró—. ¡Ojalá te conserves así toda

la eternidad! ¿No te has acostado conmigo las suficientes veces para saber que

soy capaz e incapaz de gozar?

Durante una hora, antes de que se marchara, logré cautivarlo, conquistarlo

con mis besos y caricias.

Sin embargo, la noche siguiente el maestro me envió a otro prostíbulo más clandestino y lujoso que el anterior, un establecimiento donde trabajaban

muchachos jóvenes para satisfacer los deseos de los clientes.

Estaba decorado al estilo oriental, combinando los lujos de Egipto y de

Babilonia. Las pequeñas cámaras contenían unas rejas doradas, unas esbeltas

columnas de bronce y lapislázuli que sostenían el techo de seda color salmón y

unos divanes de madera dorada tapizados en damasco ribeteado con borlas. El

ambiente estaba impregnado de incienso, y la iluminación era tenue y difusa.

Los muchachos, desnudos, bien alimentados, nubiles, de piel suave y piernas

bien torneadas, eran solícitos, fuertes y tenaces, y aportaban a los juegos sus

intensos deseos masculinos.

Tuve la sensación de que mi alma era un péndulo que oscilaba entre el ávido

placer de la conquista y la rendición incondicional a unos cuerpos fuertes y

musculosos, unas voluntades férreas y unas manos más enérgicas que las mías

que me manipulaban, con exquisita dulzura, a su antojo.

Cautivo entre dos amantes hábiles y voluntariosos, me sentí traspasado y

succionado, sacudido y vaciado hasta caer en el sueño más profundo que jamás

había experimentado sin necesidad de las artes mágicas de mi maestro. Eso fue

sólo el principio.

A veces me despertaba de mi embriagado estupor y comprobaba que estaba

rodeado por unos seres que no parecían masculinos ni femeninos. Sólo dos de

ellos eran eunucos, pero tan habilidosos que eran capaces de alzar sus leales

armas tan puntualmente como el que más. Los otros simplemente compartían la

afición de sus compañeros por la pintura. Todos llevaban los ojos perfilados en

negro y sombreados con un tono púrpura, las pestañas rizadas y pintadas para

dar a su mirada una expresión distante y misteriosa. Sus labios pintados de

carmín eran más exigentes y agresivos que los de las mujeres, besándome con

una insistencia como si el elemento masculino que les confería músculos y unos

órganos duros hubiera dotado también a su boca de virilidad. Tenían unas

sonrisas angelicales. Sus tetillas estaban adornadas con unos aros de oro. Su

vello púbico estaba empolvado con oro.

No protesté de su vehemente ardor. No temí que me lastimaran, e incluso

dejé que ataran las muñecas y los tobillos a los postes del lecho con el fin de

demostrarme todas sus artes. Era imposible temerlos. Su placer me crucificó. Sus

insistentes dedos no me permitieron siquiera cerrar los ojos. Me acariciaron los

párpados, me obligaron a contemplar lo que hacían. Me acariciaron las piernas

con unos cepillos de cerdas suaves. Me untaron aceite en todo el cuerpo.

Succionaron mi ardiente savia una y otra vez, como si fuera un néctar, hasta que protesté en vano que no tenía más que darles. Llevaban la cuenta de mis

«pequeñas muertes», lo cual les provocaba un gran regocijo; me colocaron boca

arriba y boca abajo, me volvieron hacia un lado y el otro, me esposaron y

sujetaron... Yo los dejé hacer, hasta que por fin caí en un sueño extasiado y

profundo.

Cuando me desperté, no tenía noción del tiempo ni estaba preocupado.

Percibí el denso humo de una pipa. La tomé de manos del chico que me la pasó y

fumé, saboreando el sabor oscuro y familiar de hachís.

Permanecí allí cuatro noches. Fue, de nuevo, una experiencia liberadora.

Esta vez, al despertarme, comprobé que estaba aturdido, que presentaba un

aspecto desaliñado y que estaba cubierto sólo con una camisa de seda color

crema desgarrada. Yacía en un diván perteneciente al prostíbulo, pero me hallaba

en el estudio de mi maestro, el cual estaba sentado junto a mí, evidentemente

pintando mi retrato, ante un pequeño caballete del que apartaba los ojos de vez

en cuando para observarme.

Pregunté qué hora era y si era de noche. El maestro no me respondió.

—¿Estás enojado porque me he divertido? —pregunté.

—Te he dicho que te estés quieto —replicó.

Me recosté de nuevo en el diván, sintiendo frío, dolor, soledad, anhelando

refugiarme en sus brazos como un niño.

Por la mañana, el maestro me abandonó sin decir palabra. El cuadro era una

espléndida obra maestra de lo obsceno. Yo aparecía tumbado en la orilla del río,

como un fauno dormido, y junto a mí la figura alta y esbelta de un pastor que

vigilaba, el maestro, vestido con unos ropajes sacerdotales. El bosque que nos

rodeaba era frondoso, compuesto por unos vetustos y maltrechos árboles repletos

de hojas polvorientas. El agua del río estaba pintada con tal realismo que

invitaba a sumergirse en ella; yo presentaba un aspecto de lo más inocente,

sumido en un sueño profundo, con los labios entreabiertos en una expresión

natural y serena.

Furioso, arrojé el cuadro al suelo, resuelto a destruirlo.

¿Por qué se había negado a hablarme el maestro? ¿Por qué me obligaba a

someterme a esas lecciones que luego se interponían entre nosotros? ¿Por qué se

enojaba conmigo por hacer lo que él me ordenaba? Me pregunté si los burdeles a los que me había enviado constituían una prueba de mi inocencia y si su

manifiesto deseo de que yo gozara en ellos era mentira.

Me senté a su escritorio, tomé su pluma y le escribí un mensaje.

Tú eres el maestro. Debes saberlo mejor que nadie. Es insoportable dejarse

guiar por alguien incapaz de hacerlo. Muéstrame el camino con claridad, pastor,

o renuncia a ello.

Lo cierto era que estaba agotado debido a esos cuatro días entregado al

placer, al vino que había bebido, a la distorsión de mis sentidos; me sentía solo y

anhelaba estar con él para que me tranquilizara y asegurara que yo era suyo.

Pero él no estaba junto a mí.

Salí a dar un paseo. Pasé todo el día en las tabernas, bebiendo, jugando a los

naipes, coqueteando con las chicas bonitas que se me acercaban, con el fin de

retenerlas a mi lado mientras yo participaba en diversos juegos de azar.

Más tarde, cuando cayó la noche, me dejé seducir por un inglés borracho, un

noble rubio y pecoso perteneciente a uno de los títulos francés e inglés más

antiguo, el conde de Harlech, quien viajaba por Italia para admirar sus maravillas

y estaba intoxicado con los numerosos placeres que ofrecía, inclusive la práctica

de la sodomía en un país extraño.

Naturalmente, le parecí un joven bellísimo, como a todo el mundo. Él no era

mal parecido. Incluso su rostro pálido y pecoso poseía cierto encanto, que su

espectacular mata de pelo cobrizo ponía de relieve.

El aristócrata inglés me llevó a sus habitaciones situadas en un recargado y

hermoso palacio, donde me hizo el amor. No fue una experiencia desagradable.

Su inocencia y su torpeza me deleitaron. Sus ojos azules y redondos eran una

maravilla; tenía unos brazos extraordinariamente fuertes y musculosos y una

barbita color naranja, un tanto cursi pero deliciosamente puntiaguda.

Escribió unos poemas en latín y en francés para mí, que recitó en voz alta

con gran encanto. Al cabo de un par de horas de hacer el papel de macho

conquistador, me indicó que le apetecía que yo le montara, lo cual me procuró un

intenso placer. A partir de entonces lo hicimos varias veces de ese modo, desempeñando yo el papel de soldado conquistador y él el de víctima en el

campo de batalla; en ocasiones le azotaba suavemente con un cinturón de cuero

antes de poseerlo, lo cual exacerbaba nuestra pasión.

De vez en cuando, el inglés me suplicó que le confesara quién era y que

quedáramos citados para vernos de nuevo, a lo cual como es lógico me negué.

Pasé tres noches con él, charlando sobre las misteriosas islas inglesas,

leyéndole en voz alta poemas italianos, tocando la mandolina y cantándole

canciones de amor.

Él me enseñó una gran cantidad de palabras obscenas en inglés, y manifestó

su deseo de llevarme a Inglaterra con él. Tenía que recuperar el juicio, según me

confesó; tenía que regresar a sus deberes y obligaciones, sus propiedades, a su

odiosa y adúltera esposa escocesa, cuyo padre era un asesino, y a su hijo

pequeño e inocente, de cuya paternidad estaba bastante seguro, dado que el niño

tenía el pelo rojo y rizado como él.

Me prometió instalarme en una espléndida mansión que poseía en Londres,

regalo de su majestad el rey Enrique VII. Aseguró no poder vivir sin mí; todos

los Harlech sin excepción tenían que salirse siempre con la suya, y yo no podía

sino capitular ante él. Si era hijo de un destacado noble debía decírselo, y él se

encargaría de allanar este obstáculo. ¿Odiaba acaso a mi padre? Me confesó que

era un canalla. Todos los Harlech eran unos canallas y lo habían sido desde los

tiempos de Eduardo el Confesor. Nos marcharíamos subrepticiamente de

Venecia esa misma noche.

—No conoces Venecia y no conoces a sus nobles —repuse—. Recapacita. Si

lo intentas, te expones a que te maten.

Observé que era joven. No había reparado antes en ello, pues todos los

hombres mayores me parecían unos ancianos. Calculé que debía de tener unos

veinticinco años. Por lo demás, estaba completamente loco.

En éstas el inglés saltó de la cama, con su cabellera roja de punta, desenvainó

una imponente daga italiana y me miró fijamente.

—Te mataré —declaró con arrogancia, utilizando el dialecto veneciano. Acto

seguido clavó la daga en la almohada, provocando una nube de plumas—. Te

mataré si es preciso —repitió, quitándose unas plumas de la cara.

—¿Y qué ganarás con ello? —pregunté.

De pronto oí un crujido a sus espaldas. Sospeché que había alguien junto a

las ventanas, al otro lado de los postigos de madera, aunque nos hallábamos

situados a tres pisos sobre el Gran Canal. Cuando comenté mis sospechas al

inglés, éste me creyó.