El silencio del lugar parecía suspendido en el aire. Solo el roce de las páginas y el sonido del viento colándose por las rendijas rompían aquella quietud sagrada.
El polvo flotaba en haces de luz que se filtraban por los ventanales altos, dorando los estantes de madera vieja repletos de libros de tapas gastadas y letras doradas en latín. El olor era una mezcla de papel antiguo, cera derretida y rezos viejos.
Marta estaba sentada junto a una de las mesas del fondo, en la esquina donde la luz apenas rozaba el suelo. La madre superiora le había encomendado leer las escrituras cada tarde “para limpiar su mente de pensamientos impuros”, aunque ni siquiera los rezos parecían capaces de calmar lo que hervía dentro de ella.
Tenía la Biblia abierta sobre las piernas, el vestido beige arrugado y
