Después de la tranquilidad de la tarde transcurrida, la cena me resulta un espejismo inverosímil y enrevesado, un sueño cubierto de ese aire de irrealidad tan evidente y aterrador de las pesadillas. Sin embargo, al igual que mis propias pesadillas no son sólo sueños, el momento no tiene nada de espejismo. La comida me resulta gomosa e insulsa y, por el contrario, puedo degustar la tensión y la incomodidad con tan sólo abrir la boca. Nuevamente, daría lo que fuera por hacerme invisible o desaparecer de allí, por estar en otra parte.
Mi padre está en la esquina de la mesa, como parece ser costumbre, y engulle la comida con un apetito tan nulo como el mío; su semblante calmado me irrita aún más que el silencio sobrenatural que nos rodea. Shasta, otra vez, se sienta frente a mí y nos ignora;
