Salí del dormitorio de Daryl y lo encontré en la cocina, donde la luz tibia del sol iluminaba la pared de ladrillo con tonos espectaculares de rojo y café. Cada ladrillo tenía su propio color y borde gastado; aun así, juntos parecían una obra de arte pulida.
Vestido con shorts grises y una camiseta blanca que se le ajustaba a los músculos, Daryl me miró por encima del hombro, con el cabello revuelto.
—Buenos días —dijo con voz ronca—. El desayuno va a estar listo en unos minutos. ¿Huevos revueltos, está bien?
Asentí, sorprendida de que estuviera cocinando para mí. Era raro ver a Daryl tan doméstico después de lo que había presenciado anoche. Las manos feroces que le destrozaron la cara a un peleador con una fuerza que salpicó sangre ahora rompían huevos con cuidado en un sartén. Y era i
