Examiné la placa en su cinturón: un círculo plateado sobre una estrella, la palabra Detective en una cinta arriba, y la frase Policía de Chicago grabada en n***o alrededor del escudo. La camisa de Fisher estaba impecable, sin una arruga; sus zapatos negros no tenían ni un rasguño, y olía a una colonia dulce que era más intensa por la mañana. Era un hombre que se fijaba en los detalles.
—¿Por qué todavía no lo han arrestado? Ya pasaron más de cuarenta y ocho horas.
—Estamos intentando, chamaca. Hay muchísima gente en esta ciudad. No ha vuelto a su departamento, hasta donde sabemos. Los vecinos no lo han visto. ¿Alguna idea de dónde podría estar quedándose?
—¿Me estás preguntando a mí?
Dios, esto era inútil.
—Te di la lista de todos sus amigos y de su mamá.
—Vamos a seguir revisándolos
