10 de Septiembre de 1815, Londres.
Se estaba volviendo loco, no había otra forma de describir aquello que le embotaba la cabeza, no podía ser algo diferente a la locura. Tragaba saliva con fuerza, incluso podía sentir el camino que esta recorría hasta llegar a su estómago, reprimía las ganas de repiquetear el camino de adoquines con la punta del zapato y ocultó los puños que se formaron en sus manos metiéndoselas en los bolsillos, el día era fresco y sin embargo una ola de calor lo hizo querer desabotonar el botón que le sofocaba el cuello, obviamente se cohibió de eso también, no sabía si se había puesto rojo pero para evitar comentarios bajó un poco el ala de su sombre. Lo bueno de tener una personalidad reservada era que nadie sospechaba las razones por las cuales él no había mencionad
