Elinore se encontraba en los aposentos de su madre, en un rincón apartado del gran salón del Castillo Ainsworth. El olor a sangre, mezclado con el hedor metálico y frío de la escarcha mágica, y la imagen de los cuerpos desmembrados y congelados de los soldados de Malakor, aún grabados con una nitidez dolorosa en su mente, no le permitían encontrar paz. Sus manos temblaban incontrolablemente, sus músculos se negaban a relajarse, y su respiración era superficial, cada bocanada de aire un recordatorio de que estaba viva mientras otros habían sido destrozados. No era solo el horror de lo que había hecho a los enemigos; era el miedo que había visto en los ojos de su propia gente al mirarla después de la masacre. Ese miedo, mudo e ineludible, la quemaba más que cualquier fuego.
La Reina Lyra la
