Se levantó y se fue.
Jenna y yo volvimos a la zona de sillas. Suspendimos la conversación bancaria para una actividad mucho más importante, inventarle vidas a la gente.
—Mira a ese señor —susurró, señalando a un hombre con bigote excesivamente dramático—. Ese definitivamente llora viendo telenovelas mexicanas.
Negué con una sonrisa.
—No. Ese señor tiene un criadero secreto de pericos filósofos y les recita poesía al atardecer.
Jenna se llevó la mano al pecho.
—Eso explica el bigote.
Señaló luego a una mujer con lentes gigantes y carpeta de unicornio.
—Ella estafa gente, pero solo a los que no reciclan.
—Justicia selectiva, me agrada —aprobé.
Reímos bajo, recordando cuándo empezamos ese juego. Desde niñas. Como si inventar historias ajenas fuera nuestra manera personal de mantener
