Aileen seguía moviendo la cuchara dentro del sartén, dejando que la cebolla chisporroteara junto al ajo picado, el tomate recién molido y el chile verde que le daba ese aroma fresco. El olor llenó la cocina, cálido, vibrante, casi capaz de levantar muertos o al menos de animar a un brujo milenario y a un cuervo ladrón.
Mientras eso se cocinaba a fuego lento, tomó las fresas lavadas, las cortó con cuidado —la mano buena trabajando fina, precisa— y las fue dejando caer en un tazón grande. Llevaba tantas que probablemente le saldrían dos tartas, pero no importaba, había algo terapéutico en cortar fruta; el olor dulce, el color rojo vivo, la repetición rítmica que calmaba la mente, estaba en eso cuando escuchó una voz baja, profunda, completamente fuera de contexto.
— Saludos. — Aileen se de
