Capítulo 45.
El aire en el apartamento de Fabián, normalmente un refugio impregnado del aroma a café y a la reconfortante calma de los libros viejos, se había vuelto denso, casi irrespirable, cargado con la estática de una nueva y vil mentira. La luz de la tarde, de un tono meloso y anaranjado, se derramaba por la ventana, pintando largas sombras que parecían retorcerse en el suelo de madera como serpientes, un reflejo de la ponzoña que se había infiltrado de nuevo en nuestras vidas. Hacía apenas unas horas, Ricardo me había llamado, su voz, un barítono desprovisto de emoción, para informarme de la última maniobra del enemigo: un testigo anónimo, sin duda uno de los vecinos que había presenciado el espectáculo de Beatriz, había “asegurado” a un conocido periodista de cotilleos que me había visto ser “f
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