Capítulo 47.
El aire de Londres, un velo húmedo con aroma a piedra antigua y a la tierra mojada de Hyde Park, se sentía como una purga, un bautismo en un territorio neutral donde los fantasmas de nuestra guerra doméstica no podían alcanzarnos. La luz, de un gris plateado y difuso, se filtraba a través de un cielo acolchado de nubes, suavizando los bordes de la arquitectura victoriana y prestando a la ciudad un aire de melancolía cinematográfica que envolvía nuestro frágil armisticio. Habíamos escapado del búnker de mi antigua casa, de los susurros venenosos y las miradas juzgadoras, buscando en la anonimidad de una metrópolis extranjera el espacio necesario para respirar, para recalibrar nuestra nueva y extraña configuración familiar. Mis hijos se movían a nuestro lado con una cautela silenciosa, dos s
- Autor
