Alessia
No entendía nada cuando lo vi levantar el cuchillo y cortar su propia mano.
Un hilo de sangre resbaló por su palma, y antes de que pudiera reaccionar, la dejó caer sobre la sábana blanca, manchándola con una calma que me heló el alma. Después, tomó una venda de lino y se envolvió la mano con movimientos precisos, como si lo hubiera hecho mil veces.
—¿Estás demente? —le espeté, con la voz rota entre el miedo y la incredulidad.
Suleiman me miró, sereno, casi con lástima.
—Entiendo que tu madre no te educó bien sobre nuestras tradiciones —respondió con un tono tan tranquilo que me resultó aún más aterrador.
—¿Qué demonios significa esto? —pregunté, sin apartar la vista de la mancha carmesí que ahora teñía las sábanas.
—Significa —dijo él, limpiándose la herida con una sonrisa
