Maximilian Von Stein
La puerta se cerró con un clic suave, casi imperceptible, pero para mí sonó como el disparo de salida de una ejecución. El aroma de las rosas de Andrés —dulce, empalagoso, intrusivo— empezó a contaminar el aire purificado de mi despacho, extendiéndose como una mancha de aceite sobre el agua. Me quedé de pie, con las manos apoyadas en el borde de mi escritorio, sintiendo cómo el pulso me golpeaba en las sienes con una cadencia violenta que amenazaba con romper mi fachada de hierro.
Gia no se movió. Podía sentir su mirada clavada en mi espalda, una mezcla de expectación y cautela. Ella conocía el lenguaje de mi cuerpo; sabía que el volcán estaba a punto de entrar en erupción, pero también entendía que mi furia no iba dirigida a ella, sino al estúpido que acababa de e
