El rugido del motor del carguero panameño era una vibración constante que subía desde las suelas de las botas de Valeria hasta la base de su cráneo, un recordatorio metálico de que el mundo que conocían se había reducido a una cabina de tres metros cuadrados. Aarón estaba tendido sobre una litera estrecha, con la piel del color de la cera y el sudor frío empapándole la frente. La herida en su costado, aquel roce que él había minimizado con la arrogancia típica de quien se cree invencible, ahora supuraba un calor maligno que amenazaba con consumirlo. Valeria no tenía sedas ni gasas esterilizadas; solo contaba con un botiquín básico robado de la cocina del barco y la determinación feroz de quien sabe que, si él caía, ella sería devorada por las sombras que los acechaban desde Nápoles.
Ella
