El túnel de drenaje bajo la muralla de Tánger era una garganta de piedra que exhalaba un frío húmedo y un olor a salitre mezclado con el residuo químico de las tenerías. Valeria sentía el agua negra lamiéndole las pantorrillas, una corriente viscosa que arrastraba los restos del día hacia el Estrecho de Gibraltar. Aarón avanzaba apoyado en ella, con su respiración convertida en un silbido agónico que resonaba contra las paredes curvas. Cada vez que él flaqueaba, Valeria sentía que el peso del mundo se concentraba en su hombro izquierdo, pero no se detuvo; la Regla Nueve era el único motor que mantenía sus piernas en movimiento en aquel ataúd de mampostería.
— No te detengas, Halcón. Selim dijo que la salida está a menos de cien metros — susurró Valeria, aunque en la oscuridad absoluta su
