AMAYA
La puerta tiene una placa mínima con el nombre y, debajo, “psiquiatría”. No tintinea nada cuando la empujo. Solo un clic suave, como si también la puerta supiera que aquí hay que hablar bajito. El consultorio no huele a hospital: huele a madera y a té. Hay una lámpara de pie con pantalla de lino, una alfombra que parece nube y dos opciones para sentarse: un sillón bajo junto a la ventana y una silla tapizada frente a un escritorio de madera clara. Me quedo parada dos segundos con la mochila colgando de un hombro, sin saber dónde poner el cuerpo.
—Pasa, Amaya —dice la doctora desde el sillón. No está detrás del escritorio, lo cual me sorprende un poco—. Si te acomoda más la silla, úsala. Si prefieres el sillón, también. Podemos ir cambiando. No hay lugares correctos aquí.
Cierro la
