Eva suspira al ver, ante sus ojos, el enorme portón de su casa, el que no ha cambiado nada en estos veinticinco años. La puerta está semi abierta y no se ve nadie alrededor. Entra a la sala. Allí, abatido, en una silla de ruedas, con una copa de ron en las manos, está su padre.
-Hola, papá -saluda la mujer con soberbia.
-Isabel... -El hombre se nota asustado.
-¿Qué te pasa? ¿Dónde está el hombre orgulloso que recuerdo?
-Estoy muy enfermo, hija -confiesa como pidiendo perdón.
-Enfermo -sonríe irónica-. Qué lástima.
-Voy a morir, tengo mis días contados.
-No hay mucho que contar.
-¿A qué te refieres?
-A que no te queda mucha vida -lanza de sopetón.
El padre traga saliva con dificultad.
-No puedes hacerme daño, todos saben que estás aquí.
-¿Quién? Si todos tus hombres se
