Camilo mira a su amigo que ya no se mueve ni grita. Su rostro, bañado en sangre, desfigurado por el dolor, es lo único que acusa la vida que tiene.
-Hija... ¿Qué estás haciendo? Tú no eres así.
-No era, papá, ustedes me hicieron así.
-No era mi intención.
-¿Y cuál era tu intención?
Camilo no contesta.
-¿Sabías, papá, que tienes un nieto?
El hombre traga saliva.
-El único problema es que no sé de quién. Hay demasiados padres en la lista.
-Isabel.
-Ya te dije que no soy Isabel.
-Perdóname.
-No, papá, no te perdono. Tienes que morir.
-¡Hija!
-Hija, ¿qué? ¿Acaso tú no mataste mi vida?
-No...
-Sí, papá. Tú me mataste primero.
-¡Don Camilo! ¡Don Camilo!
La voz de Pedro en el pasillo hace sonreír a Eva.
-¡Chabela!
-Pedro... Bienvenido al club.
-¿Qué está pas
