La brisa, aún cargada del olor acre a pólvora y a tierra batida, se entremezclaba con el inconfundible aroma metálico de la sangre derramada. El estruendo de la contienda había cedido su lugar a un silencio denso y expectante, apenas roto por el murmullo de los soldados que, con movimientos coordinados y rostros endurecidos, se dedicaban a recoger a los prisioneros que habían osado huir. Los escombros y restos de la batalla, iluminados por la luz moribunda del sol que se despedía tras el horizonte, creaban un paisaje de devastación y redención a la vez. En medio de este escenario, Luke, soldado y teniente de Michael, aparte de su primo, cuyos ojos reflejaban el peso de incontables batallas, se acercó a este con paso firme.
—Michael, algunos han logrado escapar. No todos fueron capturados
