El viento que soplaba en el mirador era helado. Esra sintió que su mundo se detenía cuando las palabras de Burak retumbaron en su mente. No era una frase cualquiera, no era una confesión más entre las muchas que había escuchado. Era una sentencia.
Él había asesinado a su hija. Había dejado morir a su propia sangre. Su piel se enfrió de inmediato, como si la vida abandonara su cuerpo para escaparse por cada poro.
Una mano instintiva buscó apoyo en la baranda del mirador; el hierro estaba gélido. El aire parecía haberse vuelto pesado, tan denso que respirarlo dolía. Tuvo que morderse el interior de la mejilla para no soltar un grito, porque lo que se agitaba dentro de su pecho no era tristeza, sino un huracán que rozaba la locura.
Contuvo el impulso de desmoronarse. Su mente, saturada p
