—Entonces cámbiate.
—Tienes que irte para que lo haga.
—¿Y permitirte pedir ayuda o escapar? No lo creo.
—No voy a pedir ayuda. Si fuera una opción, ya lo habría hecho.
—Ya lo habrías hecho —repite, pasando las palabras por su lengua con ese acento pecaminoso.
—Sí, y tampoco me escaparé. Sólo hay una puerta.
—Hay una ventana en el baño por la que se puede trepar.
Dios. Ya pasó por todo este lugar, ¿no es así?
—No voy a escapar. Sólo vete. Espera fuera de la puerta.
Tira de la silla y se sienta, sus largas piernas se estiran delante de él antes de cruzarlas por los tobillos.
—No voy a ninguna parte, Eliza. Ahora, cámbiate.
Mi reacción instintiva es gritar o huir de alguna manera de él.
Pero soy lo suficientemente lógica como para saber que eso no lo disuadirá. En todo
