Capitulo 22
1768 Palabras
El pelirrojo se inclinó hacia delante, coqueteando conmigo descaradamente,
y me acercó la copa a los labios.
—Pequeño David, de mayor serás rey, ¿recuerdas? Pero yo te adoro tal como
eres ahora, adoro tu tierna juventud, tus lozanas mejillas, y te suplico que me
ofrezcas un salmo de tu arpa, sólo uno.
—¿Puedes concederle su último deseo a un moribundo? —murmuró el
maestro.
—¡Yo creo que ya está muerto! —soltó el hombre de pelo canoso con voz
áspera y estentórea—. Oye, Martino, creo que le he matado; está muerto, sangra
como un condenado tomate. ¡Fíjate!
—¡Olvídate del muerto! —replicó Martino, el pelirrojo, sin apartar los ojos
de los míos—. ¿Quieres concederle un último deseo a este moribundo, pequeño
David? —insistió—. Todos vamos a morir, yo por ti, y te suplico que accedas a
morir un poco en mis brazos. Juguemos un rato. Os garantizo que os divertiréis,
Marius de Romanus. Yo le montaré y le acariciaré hábil y rítmicamente, y
contemplaréis una escultura de carne mortal que se convertirá en una fuente
cuando el líquido que yo le introduzca brote de él y se derrame en mi mano.
El pelirrojo cerró la mano como si sostuviera mi m*****o, sin apartar la vista
de mí. Luego bajó la voz y añadió:
—Soy demasiado blando para crear una escultura. Deja que beba de tu
fuente. Compadécete de un sediento.
Yo le arrebaté la copa de su temblorosa mano y la apuré. De inmediato sentí
que mi cuerpo se tensaba. Temí vomitar el vino que acababa de ingerir y traté de
reprimir mis náuseas. Miré a mi maestro.
—Es horrible. Odio el vino.
—¡Bobadas! —repuso el maestro sin apenas mover los labios—. ¡Hay
belleza en todo cuanto nos rodea!
—Que me aspen si no está muerto —dijo el hombre de pelo canoso,
propinando un puntapié al c*****r de Francisco, que yacía en el suelo—. Yo me
largo de aquí, Martino.
—Quedaos, señor —le exhortó Marius—. Deseo despedirme de vos con un
beso —añadió, aferrando al hombre mayor por la muñeca y precipitándose sobre
su yugular. A todo esto, ¿qué debió de parecerle la escenita al pelirrojo, quien se limitó a observar con cara de idiota antes de seguir cortejándome? Luego volvió
a llenarme la copa.
En éstas oí un gemido que deduje que había emitido el hombre mayor, ¿o
había sido Marius?
Yo estaba petrificado. Cuando el maestro soltara a su víctima y se volviera
hacia mí, vería más sangre circulando por sus venas, pero lo que deseaba era
volver a verle pálido, mi dios de mármol, mi padre esculpido en piedra en
nuestro lecho privado.
El individuo pelirrojo se levantó, se inclinó sobre la mesa y oprimió sus
labios húmedos sobre los míos.
—¡Muero por ti, tesoro!
—No, mueres por nada —contestó Marius.
—¡No le mates, maestro! —le supliqué.
Al retroceder, tropecé con el banco y por poco me caigo. El brazo del
maestro se interpuso entre ambos y apoyó la mano en el hombro del pelirrojo.
—¿Cuál es el secreto, señor? —pregunté desesperado—. El secreto de Santa
Sofía, el que debemos creer.
El hombre pelirrojo me miró aturdido. Sabía que estaba borracho. Sabía que
lo que había presenciado no tenía ningún sentido, pero lo achacó a que estaba
borracho. Contempló el brazo de Marius extendido a través de su pecho, e
incluso se volvió y contempló la mano apoyada en su hombro. Luego miró a
Marius, y yo también.
Marius era humano, totalmente humano. No había rastro del dios
impermeable e indestructible en él. Sus ojos y su rostro rebosaban sangre. Tenía
las mejillas arreboladas como si hubiera disputado una carrera; sus labios eran
rojos como la sangre, y cuando se los lamió, vi que su lengua era de color rojo
rubí.Marius sonrió a Martino, el último que quedaba, el único que seguía vivo.
Martino apartó la vista de Marius y me miró. De inmediato su expresión se
suavizó y siguió hablando con serenidad.
—En pleno asedio, cuando los turcos irrumpieron en la iglesia, algunos
sacerdotes abandonaron el altar de Santa Sofía —contó con tono reverente—. Se
llevaron el cáliz y la hostia sagrada, el cuerpo y la sangre de nuestro Señor, y han permanecido ocultos hasta la fecha en las cámaras secretas de Santa Sofía. En el
momento en que conquistemos de nuevo la ciudad, en el momento en que
recuperemos la gran iglesia de Santa Sofía, cuando expulsemos a los turcos de
nuestra capital, esos sacerdotes regresarán. Saldrán de su escondite, subirán la
escalera del altar y reanudarán la misa en el mismo punto donde se vieron
obligados a interrumpirla.
—¡Ah! —exclamé, suspirando maravillado—. Es un secreto lo
suficientemente importante para salvar la vida de un hombre, ¿no crees,
maestro? —pregunté suavemente.
—No —repuso Marius—. Conozco la historia, y ese tipo se ha referido a
nuestra Bianca como una r****a.
El pelirrojo se esforzó en seguir nuestra conversación, en comprender el
significado.
—¿Una r****a? ¿Bianca? Una redomada asesina, señor, pero no una r****a.
Nada tan simple como una r****a. —El pelirrojo observó a Marius como si ese
hombre apasionadamente rubicundo le pareciera el colmo de la hermosura. Y lo
era.
—¡Ah! Pero vos le enseñasteis el arte de asesinar —dijo Marius casi con
ternura. Mientras acariciaba el hombro del pelirrojo con la mano derecha,
extendió el brazo izquierdo alrededor de la espalda de Martino hasta que su
mano izquierda se unió con la derecha, que estaba apoyada en el hombro de éste.
A continuación, inclinó la cabeza y apoyó la frente en la sien de Martino.
—Hummm —exclamó Martino, estremeciéndose—. He bebido demasiado.
Jamás enseñé a Bianca a matar.
—Por supuesto que lo hicisteis, la enseñasteis a asesinar por unas sumas
irrisorias.
—¿Qué nos importa eso a nosotros, maestro?
—Mi hijo olvida a veces quién es —repuso Marius sin quitarle ojo a Martino
—. Olvida que estoy obligado a mataros en beneficio de nuestra dulce dama, a
quien habéis involucrado en vuestros oscuros complots.
—Ella me hizo un servicio —dijo Martino—. ¡Dadme a vuestro chico!
—¿Cómo decís?
—Si queréis matarme, adelante. Pero dadme a vuestro chico. Un beso, señor,
es cuanto pido. Un beso, que para mí representa el mundo. Estoy demasiado
borracho para hacer otras cosas.
—Os lo suplico, maestro, no lo soporto —dije.
—¿Entonces cómo vas a soportar la eternidad, hijo mío? ¿No sabes que eso es lo que deseo darte? ¡No existe poder en este mundo de Dios capaz de
destruirme! —exclamó el maestro, mirándome furioso, pero me pareció más
bien un gesto fingido que una emoción auténtica.
—He aprendido la lección —contesté—. Pero detesto verle morir.
—Ah, sí, ya veo que te la has aprendido. Martino, besa a mi hijo si él te lo
permite, pero hazlo con suavidad.
Yo me incliné sobre la mesa y deposité un beso en la mejilla del pelirrojo. Él
se volvió y atrapó mi boca con la suya, ávida, con un sabor rancio a vino, pero
deliciosa y eléctricamente caliente.
Los ojos se me llenaron de lágrimas. Abrí la boca para dejar que él
introdujera su lengua. Y con los ojos cerrados, sentí que exploraba mi boca con
su lengua, y que apretaba los labios como si de pronto éstos se hubieran
convertido en una trampa de acero que me impedía cerrar la boca.
El maestro le aferró por el cuello, interrumpiendo nuestro beso, y yo,
llorando, tendí la mano ciegamente para palpar el lugar donde el maestro había
clavado sus mortíferos incisivos en el cuello de su víctima. Noté el tacto sedoso
de los labios de mi maestro, y sus afilados dientes, y el cuello suave y dúctil de
Martino.
Abrí los ojos y me aparté. Mi pobre Martino suspiró y gimió y cerró los
labios, reclinándose contra el maestro con los ojos entreabiertos.
De pronto volvió la cabeza lentamente hacia el maestro y con voz ronca y
ebria dijo:
—Por Bianca...
—Por Bianca —repetí yo, tapándome la boca con la mano para sofocar mis
sollozos.
El maestro se enderezó y alisó con la mano izquierda el pelo húmedo y
alborotado de Martino.
—Por Bianca —le susurró al oído.
—Nunca... nunca debí permitir que siguiera viva —fueron las últimas
palabras que pronunció Martino. Luego inclinó la cabeza sobre el brazo derecho
de mi maestro.
El maestro le besó en la coronilla y le dejó caer sobre la mesa.
—Encantador hasta el último momento —comentó—. Un auténtico poeta
capaz de conmoverte hasta las entretelas.
Yo me levanté, aparté el banco y me dirigí al centro de la habitación, donde
me eché a llorar desconsoladamente sin tratar de contener mi llanto. Saqué un
pañuelo del bolsillo, pero cuando me disponía a secarme las lágrimas, tropecé con el c*****r del jorobado y por poco me caigo de bruces. Espantado, lancé un
angustioso, débil e ignominioso alarido.
Me aparté apresuradamente del jorobado y de los c*******s de sus
compañeros y retrocedí hasta topar con el pesado y áspero tapiz; percibí el olor
de las fibras y el polvo.
—De modo que esto es lo que querías —dije sollozando con autentico
desconsuelo—. Que me compadeciera de ellos, que llorara por ellos, que luchara
por ellos, que te implorara por ellos.
El maestro se hallaba sentado a la mesa, inmóvil, como Jesucristo en la
Ultima Cena, con su pelo repeinado, su rostro reluciente, sus manos enrojecidas
cruzadas una sobre la otra, contemplándome con los ojos húmedos y mirada
febril.
—¡Llora por ellos, al menos por uno de ellos! —repuso con tono airado—.
¿Acaso es mucho pedir? ¿Que llores la muerte de un hombre entre tantos otros?
— Se levantó de la mesa, temblando de furia.
Yo me cubrí el rostro con el pañuelo, sin dejar de sollozar.
—No derramamos una sola lágrima por un pordiosero anónimo acostado en
una góndola que le servía de lecho, ¿verdad? Y nuestra hermosa Bianca sufrirá
como una perra porque nos hemos comportado como un joven Adonis en su
lecho.
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